Vollidiot by Tommy Jaud

Author:Tommy Jaud [Jaud, Tommy]
Language: deu
Format: epub
Tags: Man-woman relationships, Family & Relationships, Love & Romance, Single men, Mate selection
ISBN: 9783870247515
Publisher: Argon
Published: 2004-07-30T22:00:00+00:00

»Die da?«, schreit Lala zu mir herüber.

»Neee ... aber bestimmt später!«, schreie ich zurück. Als ich mich wieder zu Marcia drehe, ist sie verschwunden. Einfach so. Ohne ein Wort zu sagen. Das war fix. Sie wird schon wiederkommen. Wir hören Neues Land, Die Stadt, die es nicht gibt und Millionen Legionen. Von Marcia ist weit und breit immer noch nichts zu sehen. Ich überlege mir, ob mich das noch stört, so komisch wie alles bisher war, komme aber zu keinem Ergebnis. Wenigstens hat Lala ihren Spaß. Sie hopst inzwischen mit tausend anderen zum Picknicker und lacht immer wieder auffordernd zu mir herüber. Aber ich will nicht mithopsen. Ich will wissen, was hier los ist. Als die ersten Takte von Tag am Meer erklingen, sage ich Lala, dass ich auf Toilette muss. Mit steigender Ruppigkeit remple ich mich durch die Menge nach hinten. Ich muss daran denken, wie ich das Lied vor Marcias Fenster gehört habe und wie glücklich ich in dieser Nacht war. Ich schlucke und kämpfe gegen das Feuchte in meinen Augen.

Dann entdecke ich Marcia. Sie steht an der Sektbar. Neben ihr zwei riesige, muskulöse Typen in knallengen Muscleshirts. Einer von ihnen hat die Hand auf ihrem Hintern. Jetzt verstehe ich gar nix mehr. Ich will weitergehen, doch ich kann nicht. Kann nicht aufhören, in Marcias Richtung zu starren. Dann treffen sich unsere Blicke für eine Sekunde. Eine einzige Sekunde. Dann schaut sie weg. Einfach so.

Alles klar.

Was für eine blöde Kuh!

Mit allem hätte ich gerechnet, aber damit nicht. Wenn sie mich schon im Starbucks hätte abblitzen lassen: Kein Problem. Wenn sie meine Konzertkarte in den Milchschaum getunkt hätte: auch egal. Aber die Nummer? Für wie bekloppt hält mich diese arrogante Dummtusse eigentlich? Ich könnte kotzen um jede einzelne Träne, die ich wegen ihr vergeudet habe, und jedes Bier, das ich nicht getrunken habe wegen irgendwelcher beschissenen Bauchmuskeln, die sie sowieso einen Scheiß interessieren. Wütend stampfe ich in ihre Richtung. Mann, bin ich geladen! Ein einziger ungeschickter Rempler von einem bräsigen Fanta-Vier-Fan, und ich haue ihm so auf die Zwölf, dass er nicht mal mehr weiß, welches Autokennzeichen Stuttgart hat. Unter Hochspannung bestelle ich drei Bier, zwei für mich und eins für Lala. Ich zahle und wühle mich ein paar Schritte zur Seite, sodass ich direkt neben Marcia und den beiden hirnlosen Himbeertonis stehe. Dann drehe ich mich zu ihr.

»Viel Spaß noch!«, schreie ich Marcia an.

»Dir auch! Und grüß deine Putze!«, brüllt sie zurück. Die Himbeertonis lachen sich tot.

Es ist ein Reflex, gegen den man gar nicht viel machen kann. Und so landet der Inhalt meiner Bierbecher – und wir reden hier insgesamt von über einem ganzen Liter Kölsch – in Marcias Playmate-Januar-bis-Dezember-Gesicht. Sie ist so entsetzt, dass sie kein Wort herausbringt. Ihre beiden Primaten schon. Ich will wegrennen, aber es ist zu spät.

»Das war ein Reflex!«, rufe ich noch, da habe ich auch schon eine Faust im Magen, dann noch eine, und dann verteilen sich die Schläge auf diverse Körperteile, von denen ich schon bald nicht mehr so genau sagen kann, wo sie so genau liegen.

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