Nueve Semanas Y Media(c.c.1) by Elizabeth Mcneill

Author:Elizabeth Mcneill
Language: es
Format: mobi
Published: 2010-06-21T22:00:00+00:00

Kris Kristofferson se desliza sobre colinas de espuma: Sólo hemos escuchado WQXR una vez desde que le mencioné de pasada, en el curso de Dios sabe qué conversación olvidada, que la emisora que ahora se oye es mi preferida. Me había dicho que estaba programado un oscuro Vivaldi que nunca había oído.

—No tienes que darme explicaciones —me había lamentado yo—. Cambia de emisora, estamos en tu apartamento.

Había sonreído, guiñado un ojo y dicho que ya lo sabía; después, decidió que no había sido un Vivaldi de primera, pero que había valido la pena escucharlo, a pesar de todo. ...TODAS LAS NOCHES ME protegíA DEL FríO...

Vuelve con un vaso de Chablis, se pone en cuclillas al lado de la bañera, inclina el vaso con la mano derecha para que yo beba de él... ... CAMBIARIA TODAS MIS MAÑANAS POR UN SOLO AYER... ... aparta con la mano izquierda las burbujas de mi barbilla. El vino está frío como el hielo en mi lengua... ... ESTRECHANDO EL CUErPO DE BOBBY CONTRA EL Mío...

Se sienta cómodamente en el retrete, se desabrocha el chaleco con una mano, bebe tres largos tragos.

—Se llama Jimmy. Por teléfono, parecía irlandés. ¿Has oído hablar alguna vez de un masajista irlandés?

—No —digo riéndome como una tonta. ...LIBERTAD SOLO ES UNA FORMA DE DECIR...

—Creí que eran todos suecos. ...NADA QUEDA QUE PERDER...

—Yo también —dice—, o posiblemente franceses. ... NADA VALE NADA... —¿Para qué viene? ...PERO ES GRATIS...

—Para bailar un zapateado en el mostrador de la cocina; ¡qué pregunta más estúpida! ... SENTIRSE BIEN ERA FÁCIL, SEÑOR...

—Ese masaje que me contaste te dieron una vez... ... SENTIRME BIEN ERA PARA MI SUFICIENTE... ...Pensé que te gustaría que te dieran otro.

Sí, eso es, pienso. No puedo simplemente decir algo —cualquier cosa y darla por olvidada. Presta atención a lo que digo, es difícil habituarse, uno no tropieza a menudo con tan extraña costumbre. No hay nada que simplemente le divierta o interese en aquel momento, siempre saca alguna consecuencia. Si estoy leyendo el Newsweek y le leo en voz alta un párrafo de la crítica de un libro, esa misma semana me compra el libro. En mitad de una conversación que se prolonga durante horas, los dos medio borrachos, cuenta que cogía moras detrás de la casa de una tía donde pasó un verano cuando tenía nueve años, y yo digo: —¡Moras! ¿ No te encantan las moras?

A eso de medianoche, dice:

—Voy a comprar el periódico.

Regresa a la media hora y lleva, desde luego, el Times bajo el brazo, pero, debajo del otro, lleva una bolsa de papel marrón y, dentro; un recipiente con moras. Las lava, las limpia, las escurre mientras leo la sección de Arte y Ocio. Y también ha comprado una pinta de crema espesa; echa un montón de moras en un gran cuenco de ensalada y me da de comer hasta que digo:

—Si tomo una cucharada más, devolveré.

Y él sonríe y se come las pocas moras que han quedado flotando en la crema. —¿Dónde demonios las has conseguido a estas horas? —se me ocurre finalmente preguntarle.

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