Gemuender Blut by Elke Pistor

Author:Elke Pistor [Pistor, Elke]
Language: deu
Format: epub
Tags: General Fiction
Published: 2013-09-08T16:00:00+00:00

ELF

Kleine weiße Schäfchen und sehr grünes Gras zierten das Schild aus Salzteig an der Haustür meines Kollegen. »Hier wohnen erta und Matthias Driesch«, stand in verschnörkelter Schrift darauf. Ich wusste, dass vor dem »erta« ein »H« fehlte. Herta hieß Matthias’ vor fünf Jahren verstorbene Mutter. Er hatte mit ihr zusammen in dem Haus gelebt und bewohnte es seitdem alleine. Seltsam, dass es oft die Söhne waren, die bei den Eltern blieben.

Genau wie Olaf hatte Mattes ebenfalls eine große Schwester. Die mit den Tassen. Vera. Genau wie ich hatte Vera nach der Schule ihr Elternhaus verlassen und war ihren eigenen Weg gegangen. Auch wenn ihrer mit Keramiktassen und meiner mit Leichen gepflastert war, ähnelten wir uns vermutlich doch sehr. Vielleicht funktionierten Matthias und ich deshalb so gut als Ermittlerteam. Ich in der Rolle der großen Schwester und er als kleiner Bruder. Gerade aber funktionierte gar nichts, denn Matthias öffnete nicht.

»Er ist nicht da, Ina, sonst wäre er schon lange an der Tür erschienen.« Steffen stand einige Schritte von der Haustür entfernt zwischen Gartentor und Eingangsstufen.

»Vielleicht hat er die Klingel nicht gehört!« Ich presste den Daumen auf den kleinen Bronzeknopf in der Hauswand und drückte meine Nase an die Facettenscheibe.

»Selbst die Nachbarin hat dein Klingelfeuer mitbekommen und nachgesehen, was los ist. Er ist nicht da. Sieh es ein.«

»Die schaut immer, was los ist. Das ist hier nicht anders als in Gemünd.«

»Und ich dachte immer, die Großstadt wäre so anonym?« Steffen grinste.

»Die Großstadt ja. Köln nicht. Und Rondorf erst recht nicht. Das ist hier wie auf dem Dorf. Jeder kennt jeden. Jeder weiß über jeden Bescheid.« Ich gab auf, sprang die beiden Stufen hinunter und ging zu Steffen. »Deswegen komme ich ja auch so gut klar hier.«

»Leg ihm doch einen Zettel hin, dass du da bist, dann kann er dich anrufen.«

»Mein Handy befindet sich aber immer noch auf Frau Rostlers Küchentisch. Wenn sie es nicht mittlerweile für eine Wanze oder so was gehalten und entsorgt hat.«

»Dann schreib ihm halt meine Nummer auf.« Steffen hielt sein Handy hoch und drehte das Display so, dass ich es lesen konnte.

Ich nickte, suchte und fand ein kleines Stück Papier in meiner Handtasche, auf das ich Steffens Nummer notierte. Vorwahl und dann »36377837«.

»Es ist schrecklich – ich kann mir diese Nummern nie merken. Die Vorwahl geht ja noch. Ist wie meine eigene, aber der Rest!«

»Förster mit ›oe‹«, sagte Steffen.

Ich sah ihn verwundert an.

»Meine Nummer. Förster mit ›oe‹. Auf den Telefonen sind unter den Zahlen Buchstaben. Schreib ›Foerster‹ und du hast meine Nummer.«

»Schön – so geht’s.«

»Auch mit ›oe‹«

»Was?«

»Schön.«

»Blödmann.«

»Auch mit …«

Ich küsste ihn mitten in Mattes’ Vorgarten und winkte dann fröhlich der Nachbarin hinter ihrer Gardine zu.

Der mannshohe Bauzaun versperrte nicht nur den Blick, sondern auch den Zugang zum Travestietheater. Zwischen halb zerfledderten Werbeplakaten für Bands, die schon seit zwei Wochen wieder von den Kölner Bühnen verschwunden waren, Katzensuchanzeigen und den üblichen »Baustelle betreten verboten«- Schildern hing ein Hinweis des Theaters zu den Öffnungszeiten.

»Jonas Prutschik hat mich belogen!«, sagte ich und zeigte auf den kleinen, rot gedruckten Satz unter den Zahlenkolonnen.

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