Allerseelen by Nooteboom Cees

Author:Nooteboom, Cees [Nooteboom, Cees]
Language: deu
Format: epub
Published: 2013-10-14T16:00:00+00:00

Wir stören. Noch einmal. Doch unsere Interventionen werden immer kürzer, versprochen. Ja, natürlich sind wir ihr gefolgt, der rüttelnde Bus, die Haltestellen, die zahllosen Haltestellen, an denen keiner steht und niemand aussteigen will, wo der Bus aber trotzdem hält, weil er fahrplanmäßig ankommen und fahrplanmäßig abfahren muß, auch ohne Seelen. Wir befinden uns in einem geordneten Land, hier hat die Zeit kein Temperament, sondern nur Pflichten. Es war kein würdiger Abschied gewesen, dachte sie in dem Bus. Sie hatte den Mann wie ein ramponiertes Flaggschiff zurückgelassen. Sie geht über den Falkplatz. Auch darüber hätte er ihr etwas erzählen können, er, der zuviel weiß und es so schlecht zum Ausdruck bringen kann. Hier hatte er auch gedreht. Eine kahlgeschlagene Fläche, 1990. Ostberlin. Von allen Seiten waren sie gekommen, einfältige Kinder, Menschen guten Willens. Sogar Vopos waren dabeigewesen. Bäume hatten sie gepflanzt, chaotisch, amateurhaft, etwas, das ein Park oder Wald hätte werden sollen, werden können. Ein neuer Wald in einer alten, angefressenen Stadt. Die Anwohner dieses Platzes hatten sich nicht beteiligt, aus den Fenstern ihrer farblosen, abgeblätterten Häuser schauten sie auf das törichte Treiben da unten. Mit diesem elenden unbeweisbaren Recht, das zum Volk gehört, wissen sie schon längst, daß, was da unten geschieht, nicht die Zukunft ist. Die Bäume, zwischen denen sie geht, sind verwaist, der Abstand zwischen ihnen und ihre spezifische Ungleichheit spiegeln das Fiasko dieses so hoffnungsvollen Tages wider, und weil er jetzt nicht da ist, um es ihr zu erläutern, zu erzählen, gehört folglich auch dieser Tag zu der formlosen, unsichtbaren Geschichte, zu dem, was wir immer sehen, weil wir nie etwas vergessen können. Absolute Summe, vollkommene Objektivität, das, was ihr nie erreichen könnt, Gott sei Dank. Wir aber müssen es, wir beobachten das Labyrinth aus Egos, Schicksal, Absicht, Zufall, Gesetzmäßigkeit, Naturerscheinungen und Todestrieb, das ihr Geschichte nennt. Stets seid ihr an eure eigene Zeit gebunden, was ihr hört, sind Echos, was ihr seht, Spiegelungen, nie das unerträgliche, nicht auszuhaltende ganze Bild. Und dennoch ist das alles wirklich passiert, und nichts, keine Handlung, kein namenloses, unsichtbar gewordenes Ereignis fehlt, allein schon weil wir das wissen, halten wir das Gebäude instand, in dem ihr lebt und das ihr immer wieder in einem sich fortwährend verändernden, Zeit und Sprache unterworfenen Gedankengang beschreiben wollt, ihr, die ihr euch nie von Ort und Zeit lösen könnt, was immer ihr auch versucht. Das Buch, das ihr schreibt, ist die Fälschung des Buches, das wir immerzu lesen müssen. Nennt es Kunst, Wissenschaft, Satire, Ironie – es ist der Spiegel, in dem immer nur ein Teil sichtbar ist. Eure Größe besteht in dem ewigen Bemühen, mit dem ihr bis zuletzt damit fortfahren werdet. Die einzigen Helden seid ihr. An uns ist nichts Heldenhaftes.

Jetzt schläft sie. Nur wir sind wach, wie immer. Ihr Buch liegt neben ihr. Ja, natürlich haben wir sie alle gekannt. García, König von Galicien, Ibn Al Ahmar, König von Granada, Jeanne von Poitiers, Isaac Ibn Mayer, Esteban, Abt des Klosters La Vid. Was will diese Lebende mit all den Toten? Suchen, hat sie gesagt.

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