Nimm mich, wo du willst by Kramer Bussel Rachel

Author:Kramer Bussel, Rachel
Language: eng
Format: epub
Publisher: Blanvalet
Published: 2013-09-11T04:00:00+00:00

Lingua Franca

Justine Elyot

»Der ist süß. Der ist medium. Der ist trocken. Ja? Wiederholst du es bitte?«

»Ist süß. Ist me…« Er zögert bei der Aussprache, und das Wort kommt heraus als »meddiom«.

»Medium.«

»Meeeedium.«

Ich lege den Kopf schräg und mustere ihn, wobei ich mich frage, ob er mich wohl necken will oder wirklich so mit den Wörtern kämpft. Aber ich bin mir bei Karel sowieso nicht sicher. Und meine Gedanken beschränken sich nicht nur auf seinen Akzent.

»Genau so«, sage ich und wünschte, ich bräuchte ihn nicht so zu bevormunden. Sein Blick ist finster; ich glaube, er hasst mich wirklich. Und ich will eigentlich gar keine bestimmende Chefin sein. Ich hasse diese Rolle. Er ist älter als ich, und ich glaube, er hat alle möglichen polnischen Qualifikationen. Ich fühle mich extrem unbehaglich dabei, diese ganzen Anfängersachen mit ihm durchgehen zu müssen. Aber ich bin die Bar-Chefin. Ich muss es tun. Also tue ich es. »Und das Letzte?«

»Trocken«, sagt er, mit rollendem r. Er wirft den Kopf zurück und lächelt unaufrichtig. Selbst sein falsches Lächeln ist attraktiv – ich kann mir nur vorstellen, wie er erst einmal aussehen muss, wenn er aufrichtig lächelt. Es wäre schön, das einmal zu erleben.

»Okay. Kannst du mir auch die Mixer sagen?«

»Gin, Wodka, weißer Rum, dunkler Rum …« Er rattert sie herunter wie einen Katechismus, und als er fertig ist, würde ich ihm am liebsten einen Stern ans Hemd heften oder »braver Junge« sagen, aber dann würde er mich wahrscheinlich umbringen, deshalb lächle ich nur gepresst und sage: »Gut. Jetzt muss ich die Abrechnung machen. Die Bar öffnet in zehn Minuten, und ich lasse dich hier allein, Karel. Bis später.«

Er sagt nichts und beugt sich über die Spülmaschine, um Gläser herauszuholen, aber als ich gehe, höre ich ein kurzes »Tschüss«.

Es ist Karels fünfter Samstag als Barkeeper im West Cliff Grand, und ich weiß immer noch nicht mehr über ihn als am ersten Tag. Ich weiß, dass er ein Mann ist. Ich weiß, dass er Pole ist. Ich weiß, dass er das ärgerlichste, schönste Gesicht hat, was ich je in meinem Leben gesehen habe. Und mehr weiß ich nicht. Wieder einmal verschwimmen die Zahlenkolonnen vor meinen Augen, als ich mich frage, wo er wohl wohnt, was er mag, wen er liebt und ob er wohl jemals etwas Mehrsilbiges zu mir sagen wird.

Jeden Tag (außer Dienstag) quetschen wir uns hinter der Theke aneinander vorbei, vermeiden Blickkontakt und sprechen eine Sprache, die nur aus grundlegenden Elementen besteht: ja, nein, gut, okay, was, wo, warum. Wenn ich versuche, ihn zu korrigieren, blitzen seine Augen wütend; wenn ich ihn lobe, wird die Wut sogar noch intensiver. Wenn ich versuche, ein richtiges Gespräch mit ihm zu führen, wie ich das manchmal nach Ende der Schicht getan habe, blickt er auf die Uhr und sagt: »Muss gehen, habe Termin.«

Obwohl es verführerisch ist, ihn heute Nachmittag alleine in der Bar zu lassen, weiß ich, dass heute ein großer Hochzeitsempfang stattfindet, und es wäre nachlässig, wenn ich meiner Pflicht nicht nachkäme. Zögernd klappe ich meine Kassenbücher zu, verstaue sie im Aktenschrank und gehe langsam zur Bar.

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