Luces Rojas(c.1) by Georges Simenon

Author:Georges Simenon
Language: es
Format: mobi
Tags: det_crime
Published: 2010-05-16T22:00:00+00:00

6

Steve no se había dado cuenta, cuando subió para hablar con la enfermera jefe, de que la primera puerta a la izquierda en el pasillo llevaba el letrero «Dirección». Esa puerta estaba abierta al igual que todas las demás. En el interior del despacho trabajaba un hombre calvo, sin chaqueta, al que el teniente lanzó como alguien habituado al lugar:

—¿Puedo utilizar por unos instantes la sala de juntas?

El director reconoció la voz y, sin siquiera darse la vuelta, se contentó con asentir con la cabeza. La sala de juntas era la habitación contigua, en la que reinaba una penumbra dorada, pues las bajadas persianas sólo dejaban filtrar entre sus listones delgados rayos de luz. En las paredes de un tono pastel colgaban fotografías de señores ancianos y solemnes, probablemente los fundadores del hospital. Una larga mesa, tan pulimentada que uno podía verse reflejado perfectamente en ella, ocupaba el centro, rodeada por diez sillas con asiento de cuero claro.

También la puerta de esta habitación se abría al pasillo, por el que de cuando en cuando pasaba una enfermera o un enfermo. El teniente se sentó en el extremo de la mesa, dando la espalda a la ventana, sacó una libreta de su bolsillo, la abrió por una página en blanco y desenfundó el bolígrafo.

—Siéntese.

En el vestíbulo, apenas había mirado a Steve, contentándose con hacerle una señal para que le siguiera. Ahora no mostraba mayor curiosidad; escribió algunas palabras con una letra menuda al principio de la página, miró la hora que marcaba su reloj y la anotó, como si eso tuviera alguna importancia.

Era un hombre de unos cuarenta años, de tipo atlético, con una ligera tendencia a echar barriga. Cuando se quitó el sombrero y lo dejó sobre la mesa, a Steve le pareció que era más joven de lo que había creído, menos impresionante, debido a su pelo corto, de un rubio rojizo, tan rizado como el vellón de un cordero.

Hogan, ¿no es así?

—Sí. Stephen Walter Hogan. Pero todo el mundo me llama Steve.

—¿Nacido?

En Groveton, Vermont. Mi padre era representante de productos químicos.

Era ridículo añadir esto último Pero cada vez que decía que provenía de Vermont, la gente murmuraba:

Granjero, ¿eh?

Sin embargo, su padre no era granjero, ni tampoco su abuelo, que había sido subgobernador. El padre de Nancy si que era realmente granjero en Kansas y descendía de inmigrantes irlandeses.

¿Dirección? —siguió preguntando el policía con voz neutra y con la cabeza inclinada sobre su libreta.

—Scottville, Long Island.

La ventana estaba abierta y un poco de aire circulaba por la habitación. Los dos hombres sólo ocupaban una ínfima porción de la monumental mesa, a cuyo alrededor seguían desocupadas ocho sillas. A pesar del frescor que proporcionaba la corriente de aire, Steve hubiera preferido que la puerta estuviera cerrada, pero no era él quien debía proponerlo. A él le distraía ver las idas y venidas de la gente por el pasillo.

—¿Edad?

Treinta y dos años. Treinta y tres en diciembre.

—¿Profesión?

—Empleado en la World Travellers, Madison Avenue.

—¿Desde cuándo?

—Doce años.

No veía la utilidad de hacer constar todas esas informaciones en la libreta.

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