Los caminos del recuerdo by Robert James Waller

Author:Robert James Waller
Language: es
Format: mobi
Tags: love_contemporary
ISBN: 9788467410020
Published: 2001-12-31T23:00:00+00:00

WYNN

—¿Quién es Henry Miller? —le preguntó Malcolm McMillan a su esposa.

—Es un escritor.

—¿Qué clase de cosas escribe?

—Malcolm, no creo que quieras saberlo.

—Sí, sí quiero.

—Entre otras cosas, escribió Trópico de Cáncer. Pero no podrás comprarlo en Estados Unidos.

—¿Por qué no?

—Porque fue censurado por obsceno.

—¿Obsceno? ¿En qué sentido?

—Malcolm, como te dije antes, no creo que quieras saberlo.

Cuatro meses después de la llegada de Wynn McMillan a Big Sur llegó también un hombre solitario siguiendo el mismo camino que ella había recorrido, pasando Yankee Point y luego Sur Hill Thrust. Si alguien hubiera estado en las volcánicas alturas de Point Sur, cerca del faro, contemplando un grupo de arbustos plateados, podría haber visto al viajero, del que sólo se veía un oscuro espectro recortado contra los acantilados de Santa Lucía o una silueta cuando cruzaba los puentes altos. O, tal vez, un reflejo brillante cuando el acero de la motocicleta Ariel Four destellaba aquí y allá.

Desde sus inicios, en 1929, la Ariel Four había sido una máquina notable si se estaba más interesado en la potencia del motor que en el diseño del mismo. Robert Kincaid no era un experto en motocicletas; sencillamente, le gustaba su estética y lo que ésta representaba. Después de varios años de guerra, después de moverse siempre con cautela y con miedo, después de vivir junto a miles de hombres en barcos y búnkers, la Ariel se le había aparecido en una exposición de San Francisco como un instrumento de la libertad.

«Ésta es rara. Se la compramos a un inglés que volvía a su país, a defenderlo —le había dicho el vendedor—. Llévesela al sur, por esas curvas y esos acantilados, y se dará usted cuenta de lo que es. Mírela, de todos modos. Arránquela y la pondrá a setenta kilómetros por hora en menos que canta un gallo.»

Big Sur estaba pasando por una época dorada entre la niebla del verano y las lluvias del invierno. Los plátanos, los arces y los robles tenían un aspecto espléndido cuando Robert Kincaid cruzó el puente alto de Bixby Creek. Atado fuertemente a su espalda, llevaba el saco de dormir, un poco de ropa limpia y su equipo fotográfico.

Más abajo, siguiendo por la costa, llegó a un lugar en donde encontró a un anciano y a una joven aferrada a su chelo delante de una cabaña. El susurro de las negras hojas de los robles se fundía con la música, y las sensaciones que fluían en su mente lo hicieron feliz. En alguna parte, no hacía tanto tiempo, sólo se oían morteros, gritos y el ruido de los tanques; ahora había música y el latido de las hojas de colores. El viejo movió su cabello gris y se inclinó sobre el teclado mientras la joven hacía sonar su chelo, atenta al pianista, quien, en ocasiones, levantaba la mano derecha y dirigía la música.

En un momento dado, el pianista se detuvo y le habló a la mujer, gesticulando:

—Allegro, sí, señorita McMillan, pero el de Rachmaninov no es una carrera de caballos, no presto; con un toque mucho más suave, por favor.

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