La Mirada Indiscreta by Georges Simenon

Author:Georges Simenon
Language: es
Format: mobi
Tags: det_crime
Published: 2010-04-10T22:00:00+00:00

«Henri ha sido llamado a Casablanca y su mujer se queja del clima. Te acordarás de la pequeña Camille, que tenía el cabello tan bonito. Acaba de tener su tercer hijo. Pierre está preocupado, porque su mujer goza de poca salud y no quiere cuidarse. Cuenta con tía Clémentine para hacerle entender que en su estado...»

¡Nique! ¡Nique y su larga nariz torcida que tanto la hizo sufrir!

Hace mucho tiempo que ya no es Nique excepto en esas cartas que llenan un cajón con olor soso.

¡Anda! Nunca había advertido en sus muslos —ella no piensa en la palabra muslos, se dice piernas, desde los talones hasta la cintura—, nunca se había fijado en esas finas líneas azules parecidas a los ríos en los mapas de geografía. ¿No se quejaba tía Géraldine, la hermana de su madre —se casó con un ingeniero empleado en polvorines y tienen una villa en La Baule—, no se quejaba de sus varices?

Va a llorar. No, no lo hará. ¿Por qué iba a llorar? Así lo quiso ella. Ha permanecido fiel a su juramento, fiel a Jacques Améraud.

Ya no cree en ello. ¿Es verdad que ya no cree en ello? No se puede pelar patatas y raspar zanahorias en combinación. Tiene que vestirse.

No antes de apostarse tras los visillos de la ventana, no antes de hundir la mirada enfrente, donde, en la habitación desordenada, en la habitación que huele a mujer, que huele a todos los deseos de la mujer, Antoinette ha vuelto a acostarse, no entre las sábanas, sino encima de ellas.

Con la cabeza sobre las almohadas lee un libro de tapas amarillas, que mantiene a la altura de los ojos. Una pierna cuelga de la cama hasta la alfombrilla, y una mano, maquinalmente, acaricia su costado a través de la seda del camisón.

—¿Qué pasa, Cécile?

Cécile quisiera empezar a hacer la habitación como en todas las casas donde se ventila la ropa de las camas apoyada en el borde de las ventanas.

¿Qué más da, Antoinette?

—Empieza.

Antoinette sigue leyendo. En torno a ella se sacuden las alfombras, se pone orden. Cécile corre a pasitos, rígida y despectiva: irá a contárselo al dragón de la torre. Eso no es vida.

Antoinette se limita a cambiarse de sitio, a instalarse en el butacón, cuando no hay más remedio que hacer la cama.

Dominique aún no ha bajado a la compra. Le sigue doliendo la cabeza. Se pone el vestido zurcido, el sombrero, que tiene cuatro años, que nunca ha ido a la moda, que muy pronto será un sombrero anónimo de solterona; busca la bolsa de la compra.

Hace bochorno. Quizás hoy estalle por fin la tormenta. El sol está cubierto, el cielo es de color plomizo. La portera lava el porche con cubos de agua. Al pasar ante una pequeña tasca, unas casas más abajo, a cuyos dueños, de Auvernia, Dominique compra la leña, le impacta en plena cara un fuerte olor a vino; oye al hombre de cara negra con su acento sonoro; distingue, en una zona oscura del sótano en

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