L' ORMA DEL CALIFFO by WILBUR SMITH

Author:WILBUR SMITH [SMITH, WILBUR]
Format: epub
Published: 2010-04-04T22:00:00+00:00

Il vento che soffiava dal Mare d'Irlanda era come una lama di

falce, e le nubi basse e plumbee si arrampicavano sulle pendici delle

colline Wicklow.

Attraverso i rari squarci nella coltre di nubi, un sole freddo e

malato s'insinuava per un attimo e illuminava i pendii coperti di fo-reste, ma subito dopo riprendeva a cadere una grigia e gelida

pioggia sferzata dal vento.

Un uomo percorreva la strada deserta del villaggio. I turisti non

avevano ancora dato inizio alla loro annuale invasione, ma i cartelli

che offrivano vitto e alloggio avevano già fatto la loro comparsa sui

cottage.

L'uomo superò la locanda, dipinta di uno sgargiante rosa sal-mone, e sollevò la testa per leggere il manifesto sul quadro delle af-fissioni sovrastante il parcheggio vuoto. « Nero è bello: bevete

Guinness » proclamava. L'uomo non sorrise, abbassò il capo e ar-rancò verso il ponte che divideva in due il villaggio.

Sui parapetti di pietra un artista notturno aveva scritto degli

slogan politici a vivaci colori, servendosi di bombolette spray.

FUORI GLI INGLESI sul parapetto di sinistra e BASTA CON LA TOR-TURA DEL BLOCCO H sull'altro. Questa volta l'uomo storse la bocca

in una smorfia di disgusto.

Sotto, l'acqua grigio acciaio ribolliva attorno ai pilastri di

pietra, prima di continuare la propria discesa verso il mare.

L'uomo indossava una mantella di plastica da ciclista e un cap-pello di tweed a tesa stretta calato sugli occhi. Il vento lo sferzava,

sbattendogli i lembi della mantella contro gli stivali di gomma.

Procedeva chinato in avanti per fronteggiare la gelida furia del

vento. La strada del villaggio era deserta, ma l'uomo era sicuro che

lo stessero spiando da dietro le tendine.

Lui non avrebbe scelto quel paesino alle pendici delle Wicklow,

a una cinquantina di chilometri da Dublino. In questo caso l'isola-mento era un elemento a sfavore, perché avrebbe attirato l'atten-zione su di loro. Lui avrebbe preferito l'anonimato di una grande

città. Comunque, mai nessuno gli aveva chiesto di esprimere le sue

preferenze.

Era solo la terza volta che usciva di casa, da quando erano arri-vati. E sempre per qualche rifornimento di emergenza, cosa che si

sarebbe potuta evitare con un pò piú di previdenza. Bastava che ci

avesse pensato qualcuno quando quella vecchia casa era stata ap-provvigionata in vista dei loro soggiorno. Ecco che cosa succedeva

a fidarsi di un ubriacone. Ma anche in questo caso lui non era stato

consultato.

Era scontento, e in preda a una rabbia repressa. Era piovuto

quasi tutto il tempo, il riscaldamento a gasolio non funzionava, e

l'unica fonte di calore erano dei fuocherelli fumosi di torba nei ca-minetti delle due grandi stanze. Le camere, con quei soffitti alti e lo

scarso mobilio, erano piuttosto difficili da riscaldare.

Lui aveva sofferto il freddo fin dal giorno del loro arrivo. A parte

quelle due stanze che usavano, il resto della casa era stato ermetica-mente chiuso. Era un edificio deprimente, pervaso dall'odore di umi-dità. Un giorno dopo l'altro, con quella pioggia ossessionante e un

piagnucoloso ubriacone come sola compagnia. L'uomo era anche

troppo soggetto a cadere preda dell'ansia, e coglieva qualunque occa-sione che si presentasse come diversivo a quella logorante monotonia.

Ma ora si era ridotto a fare le commissioni e i lavori di casa, ruoli per i

quali si sentiva assolutamente inadatto sia per temperamento sia per

preparazione.

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