I FUCILIERI DI SHARPE by BERNARD CORNWELL

Author:BERNARD CORNWELL [CORNWELL, BERNARD]
Format: epub
ISBN: 9788830416857
Published: 1988-03-30T22:00:00+00:00

dalla follia di quella mattina, e l'unica cosa che contasse per loro era

conquistare la città. I timori di quella lunga notte gelida erano ormai

dimenticati, rimpiazzati da una straordinaria sicurezza.

Avanzarono in mezzo al caos. I francesi, ridestandosi in mezzo al

massacro, scendevano correndo nei vicoli, dove spagnoli vendicativi li

rincorrevano per ucciderli. Alla caccia si unirono gli abitanti della città,

incoraggiando gli uomini di Vivar, che si sparpagliavano per le strade

medievali della città, fiancheggiate da portici che formavano un labirinto

intorno agli edifici del centro. Ovunque risuonavano strilli e spari. Alcuni

francesi continuavano a battersi dalle finestre dei loro alloggi, ma

venivano uccisi, uno per uno. Sharpe vide la sua guida di quella notte, il

fabbro, sfondare il cranio di un lanciere con un colpo di martello. Le

cunette delle strade erano viscide di sangue. Un prete s'inginocchiò

accanto a un volontario agonizzante.

«Restate uniti!» Sharpe temeva che, nell'orrore di quel momento, un

fuciliere in divisa scura fosse scambiato per un francese. Raggiunse una

piazzetta, scelse una svolta a caso e guidò i suoi uomini lungo una strada

in cui tre francesi giacevano morti in altrettante pozze di sangue vischioso.

Sui gradini di una chiesa, una donna stava spogliando dell'uniforme uno

dei caduti. Un quarto francese agonizzava mentre due bambini, non ancora

decenni, lo punzecchiavano con i coltelli da cucina. Un mutilato senza

gambe, ansioso di bottino, si avvicinava a un cadavere, facendo oscillare il

torso sulle nocche callose delle mani.

bernard cornwell

2

1988 - i fucilieri di sharpe

Sharpe svoltò a sinistra, imboccando un'altra strada, e si fece subito da

parte per lasciar passare la cavalleria spagnola. Un francese che fuggiva da

una casa finì sul cammino di un cavaliere, lanciò un grido, poi una

sciabola lo colpì al viso e lui cadde sotto gli zoccoli ferrati. In un altro

punto della città si levò una scarica di moschetto fragorosa come un tuono.

Un fante francese arrivò da un vicolo e, vedendo Sharpe, si gettò in

ginocchio, implorandolo letteralmente di farlo prigioniero. Il tenente lo

spinse indietro, tra le braccia dei Fucilieri che lo avrebbero preso in

custodia, mentre sbucavano dal vicolo altri tre francesi che gettarono via i

moschetti, desiderando solo mettersi sotto la protezione degli inglesi.

Ormai davanti a loro c'erano luce e spazio, un netto contrasto con la

sordida penombra delle viuzze, e Sharpe condusse i suoi uomini verso la

vasta piazza che circondava la cattedrale. Si sentiva un odore incongruo, la

fragranza del pane appena sfornato, poi quell'aroma familiare fu

sopraffatto dal lezzo della polvere da sparo. I Fucilieri avanzarono cauti

verso la plaza, da cui partì un'altra scarica poderosa che infranse la quiete

mattutina. Sharpe vide i corpi riversi tra l'erba che cresceva negli interstizi

delle lastre di pietra della piazza: c'erano cavalli morti e una ventina di

caduti, per lo più spagnoli. Il fumo dei moschetti era più denso della

nebbia. «I bastardi oppongono resistenza», gridò Sharpe rivolto a Harper.

Si spinse fino all'angolo della strada. A sinistra sorgeva la cattedrale: sui

gradini del portale erano distesi tre uomini in divisa marrone, col sangue

che colava dai corpi inerti. A destra di Sharpe, proprio di fronte alla

cattedrale, si ergeva un edificio arricchito da pesanti decorazioni. Sul

portone centrale sventolava il tricolore, mentre le finestre erano avvolte dal

fumo degli spari.

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