ULTIMA PREDA by WILBUR SMITH

Author:WILBUR SMITH [SMITH, WILBUR]
Format: epub
Published: 2010-04-04T22:00:00+00:00

TERRAARIA PORTATILE PER FANTERIA

« Abbiamo fatto tredici » disse a Job. In quel momento si scatenò il putiferio: dal lato meridionale

della base, all’estremità opposta delI’hangar, udirono provenire il sibilo dei razzi RPG7, il sordo

rimbombo dei mortai, e gli schianti delle bombe che arrivavano a destinazione. Corsero

all’ingresso: le guardie della base avevano aperto il fuoco con le mitragliatrici, incendiando il cielo

buio con le graziose parabole verdi dei proiettili traccianti.

« Le luci » disse Sean. Rientrato nell’hangar si guardò rapidamente intorno. Scorse la cassetta delle

valvole vicino alla porta dell’ufficio, la raggiunse e l’aprì.

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L’ULTIMA PREDA

L’hangar era stato costruito durante la seconda guerra mondiale, quando la RAF si era servita anche

della Rhodesia per istituire delle basi di addestramento oltremare. L’impianto elettrico risaliva a

quell’epoca. C’erano ancora gli antiquati portafusibili in ceramica.

« Dammi un proiettile del Kalashnikov » disse a Job, che all’istante tirò fuori un proiettile da uno

dei caricatori di scorta e lo diede a Sean.

Sean individuò il cavo dell’alimentazione. La corrente doveva essere distribuita direttamente dal

trasformatore: se fosse riuscito a sovraccaricarlo, ne avrebbe fatto saltare le valvole.

Estrasse il portafusibile in ceramica della valvola e l’hangar piombò immediatamente nel buio.

Proseguì la sua opera alla luce dei riflettori esterni. Inserì la cartuccia del Kalashnikov al posto del

fusibile e gridò a Job di farsi da parte.

Reinserì il portafusibile e un lampo azzurrino illuminò per un istante il locale buio. Sean fu

proiettato all’indietro. Urtò contro la parete e si rialzò barcollando con gli occhi ancora pieni del

lampo azzurro. Si affacciò sulla porta dell’hangar: a parte le fontane di traccianti che continuavano

a descrivere parabole verdi nel cielo nero, e i lampi delle bombe e delle granate, la base era

piombata nell’oscurità.

« Fa’ entrare gli uomini nell’Hercules » gridò Sean, intravedendo l’ombra nera del compagno tra i

fuochi artificiali che ancora gli turbavano la vista.

« Cosa? Non ho capito! » ribatté Job.

« Ce ne andiamo con l’apparecchio. Fa’ salire a bordo Ferdinand e i

ragazzi e muovi le chiappe! »

Job corse via e Sean, presa sottobraccio la valigetta dell’artigliere, si affrettò a seguirlo.

Stava cercando di ricordare tutto quello che sapeva dell’Hercules.

Benché avesse al suo attivo quasi cinquemila ore di volo su apparecchi a

più motori, non aveva mai pilotato un Hercules. Però era stato a bordo,

e anche in cabina di pilotaggio, quando - nel 1983 - aveva lavorato

come consulente militare per le forze sudafricane impegnate nel cosiddetto “antiterrorismo”. Con

l’occhio interessato dell’esperto, aveva

osservato le manovre del pilota, discutendone tutti i dettagli. E ricordava ciò che gli aveva detto il

collega: « E molto maneggevole. Vorrei

che mia moglie fosse così docile! »

Job lo stava aspettando ai piedi della rampa di carico dell’Hercules.

« Piloterai tu? »

« Sì, se non vuoi provarci tu stesso. C’è una prima volta per tutto.

Forza, vieni ad aiutarmi a togliere i fermi alle ruote. »

Completata a tempo di record l’operazione, Sean salì di corsa sulla rampa, fermandosi in cima.

« Questo è il comando della rampa » disse indicando a Job una leva

sulla parete della fusoliera. « Spostala verso l’alto quando avrò avviato

il primo motore. »

Sean scomparve all’interno dell’Hercules. Gli shangane ciondolavano incerti nel buio

dell’apparecchio.

« Ferdinand! » gridò Sean.

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