Anathem: Roman by Neal Stephenson

Author:Neal Stephenson [Stephenson, Neal]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 3442546605
Publisher: Manhattan
Published: 2010-05-09T22:00:00+00:00

Etwa nach der Hälfte der viertägigen Fahrt hatte ich mich so weit erholt, dass ich der Selbstbeobachtung fähig war. Viel Zeit verbrachte ich damit, ganz still in der Messe des Schiffs zu sitzen und zu essen. Ich musste still sitzen, weil der Sturz meine Rippen und meinen Rücken übel zugerichtet hatte und jede Bewegung wehtat – selbst das Atmen. Das Essen war verglichen mit Energieriegeln gut. Vielleicht aß ich so viel davon, weil ich hoffte, es würde den Allesgutspiegel in meinem Blut heben und die düsteren Gedanken aus meinem Kopf vertreiben.

Dass ich getötet würde, konnte nicht Teil von Fraa Jads Plan gewesen sein. Wo aber war er schiefgegangen? Lag es an meinen törichten Entscheidungen? Den Flüchtlingsverkehr über den Pol gab es zumindest schon so lange, dass Jad davon gehört haben konnte – er hatte gewusst, dass ein Efferat wie Orolo diese Route nach Ekba nehmen würde. Es war also eine alte, etablierte Vorgehensweise. Und gerade weil sie so alt war, hatten wir alle ihre Risiken unterschätzt. Wir hatten angenommen, dass nichts so lange fortdauern konnte, wenn es nicht sicher war – so jedenfalls würden Avot die Dinge regeln, wenn wir das Sagen hätten.

Aber wir hatten nicht das Sagen, und es war nicht so geregelt.

Vielleicht war es aber auch die meiste Zeit eine sichere und etablierte Sache, die nur durch den Militärkonvoi völlig durcheinandergebracht worden war.

Oder wir hatten einfach Pech gehabt.

»Du siehst aus, als hättest du vor kurzem ganz schön was zu beackern gehabt.«

Ich fuhr zusammen und schaute auf, indem ich die Augäpfel verdrehte – nicht den Kopf, denn ich hatte einen schrecklich steifen Hals. Da stand ein Mann und schaute mich an. Vermutlich in den Dreißigern. Mir war schon am Vortag aufgefallen, dass er mich musterte. Jetzt war er herübergekommen und machte diese Bemerkung, um ein Gespräch mit mir anzufangen.

Ich gebe es ungern zu, aber ich brach in schallendes Gelächter aus. Bis ich mich wieder unter Kontrolle hatte, verging eine Minute.

Beackern, so nannten wir das, was wir im Frühjahr mit unseren Strüppen machten. Dazu bewegten wir uns auf allen vieren durch sie hindurch und bestimmten zunächst die Unkräuter, zogen sie mit Handhacken heraus, warfen sie zum Verbrennen auf einen Haufen und ließen nichts als aufgewühlten Boden zurück. Die Klumpen zerbröselten wir dann mit den Händen, sodass eine aufgelockerte Fläche entstand, auf der anschließend die Pflanzen des Strüpps ihre Wurzelsysteme ausbreiten konnten. Als nun dieser Fremde fand, ich sähe aus, als hätte ich unlängst etwas zu beackern gehabt, gingen meine Gedanken sofort in diese Richtung, und ich dachte, er wollte mir sagen, dass ich aussähe, als wäre ich im Dreck herumgekrochen. Was zutraf. Oder vielleicht, dass ich aussähe wie ein Haufen Unkraut. Was ebenfalls zutraf. Schließlich erinnerte ich mich daran, dass ich extramuros war, wo die ursprüngliche Bedeutung des Begriffs beackern tausend Jahre zuvor in Vergessenheit geraten und er zu einem Klischee geworden war, das jeder konkreten Bedeutung beraubt war.

Nichts davon konnte ich dem Fremden erklären, und so hatte ich keine andere Wahl, als da zu sitzen und hilflos zu glucksen

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