Eros und Asche by Bodo Kirchhoff

Author:Bodo Kirchhoff [Bodo Kirchhoff]
Language: deu
Format: epub
Tags: Bücher
Publisher: Frankfurter Verlagsanstalt GmbH
Published: 2011-08-03T22:00:00+00:00

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Der Erzähler (dieses Freundschaftsromans) spricht im Präsens, aber sein Erzählen neigt sich der Vergangenheit zu, wie unter dem Einfluss einer Gravitation – die Internatszeit mit M. war dicht, pfeilartig, zeitreich: Sie zerrt an jedem Heute. Etwa zwei Jahre nach seinem Vierzigsten und meiner Hochzeit saßen wir uns wieder in einer Autobahnraststätte gegenüber (Lorsch bei Frankfurt); er war auf dem Weg zu den Eltern, irgendetwas auf Leben und Tod, also hatte er kaum Zeit, wollte mich aber sehen, und so fuhr ich zu dieser Raststätte, und wieder saß er im hintersten Winkel, vor schwarzem Kaffee. Er fragte als erstes, ob ich schon im neuen Osten in der Provinz gewesen sei, und als ich verneinte, erzählte er vom Porösen und Zeitarmen dieser Gegend, die er neuerdings fotografierte. Er zeigte mir Bilder, und auf einmal war eins dabei, das nicht dazugehörte. Da sah man ihn und mich in Berlin während unserer Klassenfahrt, beide stehen wir, mit Zigaretten in der Hand, auf einem hölzernen Aussichtsturm, hinter uns der leere Potsdamer Platz. Wir sehen uns an und lachen, und ich höre noch sein Versprechen über den Raststättentisch, dass er mir einen Abzug schicken wolle. Da schauen wir aus wie Brüder, sagt er und legt schon das Geld für seinen Kaffee hin. Es war ein kurzes, verzweifeltes Treffen, weder ganz in der Gegenwart noch ganz in der Vergangenheit; wir sitzen uns gegenüber, er zeigt seine Fotos und redet vom porösen Osten, dem Verfall dort, der Erschöpfung, dem Aus-der-Zeit-gestürzt-Sein, und zugleich ist es ein Reden von uns, noch ehe das alte Foto auftaucht (unter die anderen gemischt wie eine gezinkte Karte, die alles Vorherige oder nur mich, der ganz im heute zu leben schien, ausstechen sollte). Und den Abzug hat er nie geschickt, wie überhaupt nie ein Lebenszeichen von ihm im Briefkasten lag.

Ein ruhiger Samstag, die Frankfurter Hausfreunde (das Ärztepaar) treffen ein, mit dabei unsere Tochter und deren aktuellste Freundin; auch ein ruhiger Pfingstsonntag. Und auf dem Montagsmarkt von Torri dann das Italien eines Kindheitsurlaubs, Wassermelonen, Stände mit buntem Zeug, Damenwäsche für alle Anlässe. Dazu ein Himmel von maßloser Klarheit, bei einer Luft, die nichts als warm und da ist (wie wir für die Kinder, die uns nur als Abwesende bemerken). Nach dem Einkauf Tischtennis mit dem Hausfreund; ich bin nicht schlecht nach dreizehn Insassenjahren mit Freizeit-Pingpong (zehn Jahre Internat, danach Militär, später noch ein Jahr Villa Massimo), aber wir spielen mehr um die Niederlage als um den Sieg. Und abends auf der Terrasse mit Tochter und Freundin das alte Stadt-Land-Fluss; in unserer Tochter gärt es, mein Zugang zu ihr ist winzig, derzeit lebt sie in der Welt einer Soap, Verliebt in Berlin, und erhält eine erste Idee von Liebe, die sich darin ausdrückt, in Berlin studieren zu wollen, sich in die Stadt zu werfen, die M. gefangen hielt (letztlich hat auch ihn ein Liebesverlangen dorthin getrieben: mit dem seinerzeit so Wüsten von Berlin zu verschmelzen, während die Tochter unter den Linden ihr Glück vermutet). Ein langer Abend, eine kurze Nacht, am Vormittag der Abschied von U.

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