Chesil Beach by Ian Mcewan

Author:Ian Mcewan
Language: es
Format: mobi
Tags: prose_contemporary
ISBN: 9788433974709
Publisher: Editorial Anagrama, S.A.
Published: 2012-01-21T12:42:05.345259+00:00

Hacía todo lo posible para impedir que se le tensara un músculo de la pierna, pero era algo ajeno a su voluntad, actuaba sin su permiso, tan inevitable y poderoso como un estornudo. Aquella pérfida franja de músculo no le dolió al contraerse en un leve espasmo, pero sintió que la estaba delatando, dando la primera indicación de la gravedad de su problema. El sin duda notó la pequeña tormenta que bullía debajo de su mano, porque ensanchó los ojos una pizca, y el arco de sus cejas y la insonora separación de sus labios sugirieron que estaba impresionado, incluso sobrecogido, al confundir con ansiedad la zozobra de Florence.

«¿Fio...?» Dijo su nombre con cautela, con un altibajo, como si quisiera serenarla, o disuadirla de una acción impetuosa. Pero él también estaba aplacando una pequeña tempestad propia. Su respiración era superficial e irregular, y una y otra vez despegaba la lengua del paladar, con un sonido blando y viscoso.

Es vergonzoso a veces que el cuerpo no quiera, o no pueda, ocultar emociones. ¿Quién, por decoro, ha frenado alguna vez el corazón o sofocado un rubor? Indisciplinado, el músculo de Florence brincaba y se agitaba como una polilla atrapada debajo de su piel. En ocasiones tenía una dificultad similar con el párpado. Pero quizá el alboroto estaba remitiendo; no lo sabía seguro. Recurrió a la ayuda de los elementos básicos, y los enunció en silencio con una claridad estúpida: él tenía allí la mano porque era su marido; ella la dejaba estar porque era su mujer. Algunas amigas suyas —Greta, Hermione, en especial Lucy— llevarían ya horas desnudas entre las sábanas y habrían consumado aquel matrimonio —ruidosa, jubilosamente— mucho antes de la boda. En su afecto y generosidad, incluso tenían la impresión de que era exactamente lo que Florence había hecho. Ella nunca les había mentido, pero tampoco les había aclarado las cosas. Al pensar en sus amigas, percibió el extraño sabor no compartido de su existencia: estaba sola.

En vez de avanzar, la mano de Edward —tal vez le había puesto nervioso lo que había desencadenado— se meció ligeramente en su sitio, manoseando con delicadeza el muslo de Florence. Quizá por esta razón el espasmo estaba cesando, pero ella ya no prestaba atención. Tuvo que haber sido accidental, ya que Edward no podía haberlo sabido mientras su mano le palpaba la pierna, la yema del pulgar pulsaba contra el pelo señero que asomaba curvilíneo por debajo de las bragas, y lo columpiaba de un lado para otro, lo removía en su raíz, a lo largo del nervio del folículo, un mero asomo de una sensación, un inicio casi abstracto, tan infinitamente pequeño como un punto geométrico que creciese hasta formar una minúscula mota de borde liso, y siguiera creciendo. Ella lo dudó, lo negó, no obstante sentir que se hundía y se doblaba interiormente en dirección a aquel punto. ¿Cómo podía la raíz de un pelo solitario imantar su cuerpo entero? Al ritmo acariciante de la mano de Edward, en latidos constantes,

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