Les fleurs bleues by Raymond Queneau

Author:Raymond Queneau [Queneau, Raymond]
Language: fra
Format: epub
Tags: Classique
Published: 2011-02-01T23:00:00+00:00

XII

Cidrolin ouvrit les yeux ; on lui parlait doucement à l’oreille. C’était Lalix qui lui annonçait que le déjeuner était servi.

— Eh bien, ajouta-t-elle, vous avez vachement roupillé. Comme ça, vous avez sauté le petit déjeuner, mais je pouvais pas vous laisser dormir toute la journée, et je vous ai préparé un bon repas.

Cidrolin la regardait distraitement : comme c’était un souvenir récent, il ne la reconnaissait pas encore très bien.

— J’en ai fait des rêves, murmura-t-il pour lui-même.

— Faut pas les raconter.

— Et pourquoi pas ? demanda Cidrolin intéressé.

— Ça ne se fait pas.

— Pourquoi donc ?

Elle se contenta de répondre :

— À table, à table.

Il faisait encore assez beau temps, la table était installée sur le pont. Un couvert était mis.

— Vous avez déjeuné ? demanda Cidrolin.

— Oui, msieu.

— La prochaine fois, vous m’attendrez et vous mettrez un second couvert.

— Vsêtes gentil. Merci, msieu.

Cidrolin se dirigea vers la cambuse. Lalix se précipita.

— Vous désirez quelque chose ?

— L’essence de fenouil.

— Vous allez vous taper de l’essence de fenouil avant déjeuner ?

— Comme d’habitude.

— C’est malsain.

Cidrolin rit doucement.

— C’est vrai, reprend Lalix. C’est très malsain.

— Si vous voulez aller faire votre valise, dit Cidrolin, je ne vous en empêche pas. Je vous paierais même un mois de gages si vous décampiez sur l’heure.

— Je ne tiens pas à ce que vous perdiez votre argent, dit Lalix.

Cidrolin va chercher la bouteille d’essence de fenouil et s’en verse un quart de verre qu’il complète avec de l’eau plate. Tout en buvant, il regarde vaguement une équipe d’aviron qui s’entraîne.

Quand son verre est vide, Lalix lui dit :

— Je peux servir ?

— Allez-y.

Elle apporte du beurre et une boîte de filets de thon à l’huile d’arachide pure. Elle regarde Cidrolin ranger.

— Ça m’agace que vous me regardiez comme ça, dit Cidrolin. Asseyez-vous et racontez-moi des histoires.

— Vous me prenez pour Schéhérazade, dit Lalix.

— Eh, eh, dit Cidrolin. On a de l’instruction.

— Ça ne gâte rien. Vous ne trouvez pas ?

— Tout à fait d’accord.

— Ah, fait Lalix d’un air satisfait.

— Vous avez de l’instruction, dit Cidrolin, et vous avez aussi des principes : ne pas boire de l’essence de fenouil avant déjeuner, ne pas raconter ses rêves. Au fait, pourquoi ne pas raconter ses rêves ?

— C’est mal élevé, dit Lalix.

— La première fois que j’entends ça, dit Cidrolin.

— Les gens, continue Lalix, ils se croient des petites merveilles, tout ce qu’ils font, tout ce qu’ils sont. Ils s’attribuent une importance… Alors s’il fallait, par-dessus, encaisser le récit de leurs rêves, on n’en finirait plus.

— Mes rêves sont particulièrement intéressants, dit Cidrolin.

— Tout le monde croit ça. Rien ne le prouve puisqu’on ne peut pas les comparer.

— Les miens, dit Cidrolin, si je les écrivais, ça serait un vrai roman.

— Et vous ne croyez pas qu’il y en a assez comme ça des romans ?

— Ne craignez rien, dit Cidrolin. Je ne suis pas un travailleur de l’écritoire.

— Oh mais, je ne crains rien.

— Vous voyez, dit Cidrolin, quand vous m’avez dit

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