Le Loup Des Steppes by Hermann Hesse

Author:Hermann Hesse [Hesse, Hermann]
Language: eng
Format: epub, mobi
Tags: Littérature allemande
Publisher: Calmann-Levy
Published: 2011-03-24T01:35:20+00:00

De même que le gramophone abîmait l’atmosphère d’intellectualité ascétique de mon cabinet de travail et que les danses américaines, importunes, destructrices, faisaient irruption dans le monde à part de ma musique, de même, de tous les côtés, des éléments nouveaux, effarants, désorganisateurs, pénétraient dans ma vie, jusqu’ici si nettement circonscrite et délimitée. Hermine et le Traité du Loup des Steppes avaient raison avec leur théorie des mille âmes ; journellement quelques nouvelles âmes se montraient en moi à côté des anciennes, émettaient des prétentions, s’agitaient et me montraient, distincte comme une image, l’illusion de ma personnalité antérieure. Jusqu’ici, je n’avais fait valoir que les capacités et connaissances où par hasard j’étais passé maître, et j’avais dépeint l’image et vécu la vie d’un Harry qui n’était, au fond, qu’un expert en poésie, musique et philosophie. Tout le reste de ma personne, le chaos de facultés, d’aspirations, d’instincts, je l’avais considéré comme imposture et classé sous l’étiquette de Loup des steppes.

Cependant, ce redressement de mon erreur, cette dissolution de ma personnalité, n’était pas uniquement une aventure agréable et amusante ; au contraire, elle était souvent d’une amertume douloureuse, presque insupportable. Le gramophone faisait parfois un bruit diabolique dans ce milieu où tout était destiné à d’autres accords. Et, fréquemment, en dansant mes one-step dans quelque boîte à la mode parmi les jouisseurs et les profiteurs élégants, je m’apparaissais comme un traître qui abandonnait tout ce qu’il avait eu dans la vie de sublime et de sacré. Il aurait suffi qu’Hermine me laissât seul pendant huit jours pour que j’abandonnasse cette pénible et ridicule tentative de me poser en viveur. Mais elle était toujours là ; bien que je ne la visse pas tous les jours, j’étais toujours vu d’elle, dirigé, surveillé, conseillé ; et c’est avec un sourire qu’elle lisait sur mon visage toutes mes révoltes rageuses et mes tentatives de fuite.

Avec la destruction progressive de ce que j’avais jadis appelé ma personnalité, je commençai à comprendre pourquoi, malgré tout mon désespoir, j’avais eu une peur aussi épouvantable de la mort ; je commençais à m’apercevoir que cette peur lâche et hideuse faisait partie, elle aussi, de mon ancienne existence hypocrite et bourgeoise. Ce monsieur Haller tel qu’il avait été jusqu’ici, écrivain de talent, amateur éclairé de Goethe et de Mozart, auteur de méditations valant la peine d’être lues sur la métaphysique de l’art, sur le génie, sur le tragique, sur l’humanité, ermite mélancolique dans sa cellule pleine de livres, se trouvait livré, trait par trait, à la critique et ne résistait à aucun assaut. Ce monsieur Haller, si doué et si intéressant, avait en effet prêché la raison et l’humanité et protesté contre la bestialité de la guerre, mais, pendant qu’on la faisait, ne s’était pas laissé arrêter et fusiller, comme l’aurait exigé, en somme, l’aboutissement logique de sa pensée. Il avait, au contraire, trouvé une issue quelconque, très convenable et très noble, bien entendu, mais qui n’en était pas moins un compromis. En outre, cet adversaire du pouvoir et de

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