Deus Irae by Philip K. Dick Roger Zelazny

Author:Philip K. Dick, Roger Zelazny [Zelazny, Philip K. Dick, Roger]
Format: epub
Published: 2010-01-11T13:59:27+00:00

Allieta l'angolo in cui sei...

Non riuscì a ricordare il resto del vecchio inno, e provò con un altro.

Questo è il mondo di mio padre.

Le rocce e gli alberi, il vento e la brezza...

Non andava bene. Perciò provò il Vecchio Numero Cento, la doxologia:

Lodate colui che dispensa

tutte le benedizioni. Lodatelo,

creature di quaggiù. Lodatelo,

voi schiere celesti. Ringraziate

il Padre, il Figlio e lo Spirito Santo.

O almeno, così diceva l'inno.

Adesso si sentiva meglio. E poi, all'improvviso si accorse che il cuscinetto della ruota aveva smesso di sferragliare. Abbassò lo sguardo, e vide una cosa orribile: la ruota aveva cessato completamente di girare. Il cuscinetto l'aveva bloccata.

Beh, è andata, pensò, mentre tirava le redini per fermare la mucca. Non possiamo andare più oltre, io e te. Ascoltò i suoni intorno a lui, tra gli alberi e gli arbusti, gli animaletti al lavoro, altri ancora più piccoli intenti al gioco: i figli del mondo, per quanto fossero deformi e grotteschi, avevano il diritto di spassarsela nel caldo sole del mattino. I gufi si erano ritirati; adesso venivano i falchi dalla coda rossa. Udì il canto di un uccello lontano, e si sentì confortato.

L'uccello cantava parole, adesso: Allieta l'angolo, gorgheggiò. Cantò di nuovo quelle poche parole, poi trillò: Lodate colui da cui l'ala e gli alberi, le rocce e grazie. Tweet, toodle. Ricominciò daccapo, ripetendo ogni gorgheggio.

Un uccello metamutante, pensò. Un teilhard de chardin: che stranezza. Comprende ciò che canta? si chiese. Oppure è come un pappagallo? Non lo sapeva. Non poteva dirigersi da quella parte: doveva restare lì. Accidenti ai cuscinetti di quella ruota, si disse rabbiosamente. Se potessi conversare con il meta-uccello, forse potrei scoprire qualcosa. Forse ha visto il Deus Irae e sa dov'è.

Qualcosa, alla sua destra, sferzò i cespugli, qualcosa di grosso. E poi lo vide... lo vide, e non credette ai propri occhi.

Un verme enorme aveva incominciato a snodarsi, a muoversi verso di lui. Spostava le fronde degli arbusti, nel passare: si trascinava sul suo muco oleoso; e mentre veniva verso di lui cominciò a lanciare un grido, acuto e stridulo. Non sapendo che fare, Tibor rimase seduto, agghiacciato, ad attendere. I rivoletti di bava viscosa schizzavano sulle foglie chiazzate, grige e brune e verdi, avvizzendole insieme ai loro rami. I frutti cadevano morti dagli alberi imputriditi: una nube di polvere si levò, quando il verme sbuffò e ondeggiò verso di lui. «Ehilà!» stridette il verme. Lo aveva quasi raggiunto. «Io posso ucciderti!» dichiarò, lanciando nella sua direzione sputo e polvere e viscidume. «Vattene e lasciami stare! Io proteggo qualcosa di molto prezioso, che tu vuoi ma non puoi avere. Hai capito? Mi senti?»

Tibor disse: «Non posso andarmene.» Gli tremava la voce; riuscì a compiere un movimento rapido, estrasse di nuovo la derringer e la puntò contro il cranio del verme.

«Io sono uscito dai rifiuti!» gridò il verme. «Sono nato dai rifiuti della guerra. Vengo dalla vostra guerra, inc. È colpa vostra se sono così brutto. Puoi vedere la bruttura intorno a me... guarda.» La testa protesa si agitò e ondeggiò sopra quella di Tibor, facendogli cadere addosso una pioggia di muco e di bava.

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