Pour Vos Cadeaux by Jean Rouaud

Author:Jean Rouaud [Rouaud, Jean]
Language: eng
Format: epub
Tags: litt. française, fait maison, autobiographie, l'autobiographie familiale
Publisher: minuit
Published: 2011-05-22T12:19:28+00:00

II

Elle ne lira pas ces lignes, la petite silhouette opiniâtre qui courait après le temps perdu, traversant la vie à sa manière toujours pressée, en trottinant sur ses inévitables petits talons, la tête rentrée dans les épaules, le front volontaire, les bras le plus souvent chargés de colis, comme si elle cherchait à combler son retard, ayant tellement mieux à faire que de prendre littérairement la pose, nous suggérant à son passage éclair dans le couloir, par la porte ouverte de la cuisine où nous sommes attablés, tandis qu’elle court chercher dans l’entrepôt le verre manquant d’un service vendu dix ans plus tôt : commencez sans moi, ou, ne m’attendez pas, et que, comprenant immédiatement de quoi il retourne, nous choisissons prudemment de placer la soucoupe au-dessus de sa tasse afin de maintenir son café au chaud, qu’elle boira froid de toute façon, car elle ne reviendra pas de sitôt et elle déteste le café réchauffé, mais, maintenant que le magasin est ouvert, jusqu’à l’heure de sa fermeture, nous devrons composer avec notre comète laborieuse.

Ce qui nous a agacés longtemps, cette impression de ne pas faire le poids face à la raison du commerce, de passer après madame X et le verre brisé de son service auquel elle tient tant car c’est un cadeau de son mariage, reçu de son oncle et de sa tante, ceux qui habitent dans le village de, informations de toute première importance dont maman scrupuleusement nous tiendra informés, tandis qu’entre deux coups de sonnette à la porte du magasin, debout près de la cuisinière en émail blanc, elle avale d’une traite son café froid en grimaçant, s’apprêtant immédiatement à reprendre son service, glissant, au moment de reposer tasse et soucoupe sur la table : chaud, c’est quand même meilleur, avant de voler vers le nouvel arrivant, qu’elle présuppose être une arrivante, puisque dans le couloir, avant même de pousser la porte battante qui donne accès au magasin, elle lance : une seconde, madame, j’arrive, et ce n’est qu’une fois en présence du client qu’éventuellement elle rectifie le tir, en riant, oh excusez-moi, monsieur.

Et, bien sûr, personne ne lui en veut. Sinon nous, un peu. Qui l’avons accompagnée dans cette traversée des ténèbres, qui d’une certaine manière sommes descendus avec elle dans la tombe où tout est sombre et silencieux, comme la mort, d’où nous avons cru, comme elle, qu’elle ne ressortirait jamais, qui l’avons vue, pourtant, avec soulagement, revenir à la surface de la terre après ces dix longues années de remontée, et lancer son grand rire moqueur, prendre la vie, comme ses colis, à bras-le-corps, et courir, courir, tandis que c’est nous, sonnés bien plus qu’elle peut-être, qui peinions à regagner nos existences. Car la menace entendue par la petite fille au retour de l’école, alors qu’elle traversait en sautillant le magasin, la jeune veuve l’avait formulée autrement devant la dalle de granité gris qui devenait notre lieu de pèlerinage dominical, et où nous nous livrions à un peu de jardinage, arrachant les mauvaises

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