Presunto inocente by Scott Turow

Author:Scott Turow
Language: es
Format: mobi
Tags: prose_contemporary
ISBN: 9788483460955
Publisher: Debolsillo
Published: 2011-06-23T22:00:00+00:00

CAPITULO 25

Las tres de la madrugada. Cuando me despierto, mi corazón está desbocado y gotas de sudor frío me recorren el cuello, hasta el punto de que con la tontería propia del duermevela estoy intentando aflojarme el nudo de la corbata. Me incorporo, después me vuelvo a echar. Tengo la respiración entrecortada y el corazón me late como un trueno intermitente en el oído que apoyo en la almohada. Todavía veo mí sueño con claridad: la cara de mi madre en plena agonía; esa imagen gastada, cadavérica, que tenía cuando se acercaba a su fin y, aún peor, esa mirada de indecible terror.

Cuando mi madre enfermó, para morir al poco tiempo, se encontraba en el período más pacífico de toda su vida adulta. Ella y mi padre ya no vivían juntos, aunque seguían trabajando uno al lado del otro en la panadería. Él se había mudado a casa de una viuda, la señora Bova, de la que recuerdo su carácter exigente aun antes de que muriera su marido. Para mi madre, cuya vida junto a mi padre había estado presidida por el terror, este arreglo supuso una especie de liberación. Su interés por el mundo se incrementó. De repente se convirtió en una de las más asiduas oyentes de los programas de participación de la radio: díganos qué piensa sobre los problemas interraciales, sobre la legalización de la marihuana, sobre quién mató a Kennedy. Se plantaba en la mesa del comedor con periódicos y revistas viejos e iba tomando notas en libretas y agendas, preparándose para el programa del día siguiente. Mi madre, que tenía fobia a aventurarse más allá del edificio de nuestra casa, que cuando tenía que salir por la tarde empezaba a hacer los preparativos a primera hora de la mañana; mi madre, que desde que cumplí los ocho años me mandaba a la compra para evitar salir de casa... mi madre se convirtió en una personalidad local de cierto renombre por sus notables puntos de vista sobre varias controversias de importancia mundial. Yo no podía reconciliar esta evolución con el análisis al que había llegado mucho antes para poder aceptar sus excentricidades o los reducidos límites de su vida anterior.

Ella tenía veintiocho años cuando se casaron, cinco más que mi padre. Era la sexta hija de un sindicalista judío y oriunda de Cork. Mi padre se sintió atraído, estoy seguro, por sus ahorros, que le permitieron abrir la tienda. Mi madre tampoco dio nunca indicios de haberse casado por amor. Era una solterona demasiado extraña para conseguir otros pretendientes. Su comportamiento, yo fui testigo presencial, tendía a ser excesivo e ingobernable y oscilaba entre momentos cumbres de una alegría radiante y horas de insondable tristeza. A veces, se ponía furiosa. En seguida corría a volcar los cajones de su armario, o a revolver su caja de costura mientras lanzaba agudos chillidos. Casi nunca salía de casa y sus hermanas establecieron el hábito de ir a cuidar de ella. Aquel esfuerzo suponía, además, valor. Cuando estaban de

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