Magyk - 03 - La reine maudite by Angie Sage

Author:Angie Sage [Sage, Angie]
Language: eng
Format: epub
Tags: jeunesse, non lu, Magyk
Published: 2011-12-27T11:02:55+00:00

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HUGO PIEDPLAT

La voie du Magicien n’était pas dallée de pierre calcaire comme à l’époque de Septimus, mais le sol était en terre battue sous la neige. Les hautes torchères dont l’allumage quotidien constituait le spectacle préféré du jeune garçon depuis la fenêtre de sa chambre, au sommet de la tour, étaient en cours d’installation en l’honneur du jubilé d’argent de la reine. Quoique déjà anciennes, les maisons trapues qui bordaient l’avenue paraissaient moins marquées par le temps et leurs façades de pierre jaune présentaient des ornements que Septimus n’avait jamais vus auparavant.

En passant devant le numéro 13, Septimus jeta un coup d’œil à la vitrine du Manuscriptorium (cela lui fit tout drôle de la voir presque vide et aussi propre) et une vague de nostalgie le submergea. Qu’est-ce que Moustique penserait de tout cela ? Lui qui avait toujours un avis sur tout resterait probablement comme deux ronds de flan s’il avait connaissance du sort de son ami.

Le jeune apprenti chassa de son esprit le souvenir des bons moments qu’il avait passés avec Moustique pour se concentrer sur sa destination. Un vaste réseau de souterrains connus à l’époque de Septimus sous le nom de tunnels de glace reliait entre eux les bâtiments les plus anciens du Château. Au siècle de Marcellus Pye, les tunnels n’avaient pas encore été gelés. Alchimistes et magiciens les utilisaient couramment pour vaquer à leurs affaires à l’insu de la population. Septimus empruntait l’un d’eux chaque jour pour se rendre de la maison de son maître au grand cabinet. Peu de temps auparavant, Marcellus l’avait envoyé au palais porter des bols en or massif à la reine en réparation d’une faute qu’il avait commise, et cette course lui avait inspiré un plan d’évasion. C’était bien vers le palais qu’il se dirigeait à présent, sauf que cette fois, il comptait s’y rendre par la voie souterraine pour éviter de tomber sur un de ces fouinards de scribes ou sur Marcellus lui-même.

La dernière foire d’hiver battait son plein au bout de l’avenue, juste devant les grilles du palais. Des panaches de fumée s’élevaient de plusieurs dizaines de braseros sur lesquels cuisaient des marrons, des épis de maïs, des soupes consistantes, des saucisses et des pommes de terre. Septimus se fraya un chemin entre les groupes de badauds d’où émanaient d’étranges odeurs, sourd aux propositions qui fusaient sur son passage. « Des oreilles de cochons grillées, apprenti ? Elles croquent sous la dent que c’en est un régal ! » « Tourte aux rognons, qui n’en veut ? Excellente et pas chère, qui n’en veut ? » S’efforçant d’ignorer les grincements stridents d’une vielle qui semblait vouloir jouer un air de danse, il échappa difficilement à une diseuse de bonne aventure qui insistait pour lui dévoiler sa destinée. « Il ne vous en coûtera qu’un groat, mon jeune seigneur. Qui peut dire ce que le sort nous réserve ? » Qui peut le dire, en effet ? D’humeur maussade, Septimus repoussa d’un coup d’épaule la main qui tentait de l’agripper.

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