Los Sedientos(c.1) by Georges Simenon

Author:Georges Simenon
Language: es
Format: mobi
Tags: det_crime
Published: 2010-04-24T23:00:00+00:00

Capítulo séptimo

—Ya verá como le va a recibir muy bien... —salmodiaba Herrmann, mientras andaban, para darse ánimos a sí mismo—. No habla mucho. Eso al principio puede despistar a los que no le conocen bien. Pero —yo, que he tratado a muchos sabios...

Herrmann precedía, a lo largo del sendero, al joven Kraus, que se mantenía callado.

—Ya se dará cuenta en seguida de su buen golpe de vista. Parece estar pensando en otra cosa y de repente te lanza una rápida y penetrante mirada y es como si uno se quedara desnudo delante de él. En un momento ha visto todo lo que tiene que ver, hasta cosas que uno mismo no sabía...

Herrmann se detuvo, resultaba fatigoso andar y hablar a la vez, tenía el cuerpo cubierto de sudor.

Quería recuperar el aliento antes de entrar en la choza de Müller, que estaba allí mismo.

—Sobre todo no se deje impresionar por su frialdad...

Herrmann tenía miedo de molestar al profesor llevándole al joven alemán, no podía llegar a imaginarse que, muy al contrario, su llegada era esperada con impaciencia.

Cuando Herrmann entró de medio lado, casi mirando ansiosamente a Müller, éste estaba ocupado poniendo un nuevo asiento de paja a una silla.

—Me he permitido traerle a mi nuevo inquilino...

El doctor levantó la cabeza y vio a Kraus, que no sabía qué cara poner y apartaba la vista de la desnudez de Rita. Ella en tales casos se daba cuenta en seguida y siempre tenía un trozo de tela a su alcance para ponérselo.

—Siéntese.

—¿No se asombra de lo que acabo de decirle, profesor?

—¿De qué? ¿De que Kraus está en su casa?

—Sí; ¡definitivamente! ¡Está completamente decidido a no volver a poner los pies en casa de la condesa! ¿Sabe usted qué le hizo ayer? ¡Le pegó con un látigo de tal modo que le dejó toda la espalda ensangrentada!

Kraus enrojeció al ver que era el centro de la conversación. Era un chico joven, rubio, de rasgos irregulares y tez enfermiza. Nada le distinguía de los miles de jóvenes alemanes que los domingos van en grupo al bosque o a la montaña, nada, a no ser su mirada sombría y feroz. Antes de conocerle uno habría estado tentado de creerle un taimado, al verle siempre tan replegado en sí mismo.

Müller lo observaba de vez en cuando con rápidas miradas.

—¿Tiene usted veinte años, Kraus?

—Veinte años y dos meses.

—¿De qué región es usted?

—De Nuremberg. Mis padres tienen allí una pequeña fábrica de juguetes que yo tenía que heredar.

—¿No tiene hermanos?

—Una hermana, que está prometida. Cuando se case, ella continuará el negocio porque mi padre está enfermo.

Era confiado y dócil; todo lo que no decía lo adivinaba Müller claramente en su cara y en su actitud.

La familia de Kraus debía de llevar en Nuremberg una vida burguesa en la que nada quedaba abandonado al imprevisto, ¡Y he aquí que su único hijo acababa yendo a parar a una isla perdida en el Pacífico!

—¿Dónde conoció usted a la condesa?

—En París. Me habían empleado en una casa comercial para que aprendiera el francés.

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