Alex Cross T11 Des nouvelles de Mary by James Patterson

Author:James Patterson [James Patterson]
Language: eng
Format: epub
Tags: Policier
Publisher: Le Livre de Poche
Published: 2011-07-01T21:00:08+00:00

57.

Ils parlèrent peu dans la voiture, et le Narrateur mesura pleinement l’énormité de son erreur. Il se demandait à présent si son parcours avait été émaillé d’autres faux pas qui risquaient de le trahir. Comme cette escapade new-yorkaise. Le triple meurtre du cinéma.

— Tu sais, je traverse une période plutôt stressante ces derniers temps, lâcha-t-il finalement.

— Oui, je comprends, marmonna Tracey.

Putain ! En fait, elle le rendait paranoïaque, et même un peu cinglé. Mais quand même, ils avaient été amis pendant longtemps.

— Alors, quel âge a ton fils maintenant ?

— Euh, quatre ans et demi. Stefan. Un sacré petit bonhomme.

Elle le terrifiait carrément. Que faire ? Cette scène ne figurait pas dans le scénario de « Mary Smith ». Tracey n’en faisait même pas partie. Ça ne sentait pas bon du tout.

Soudain, il rangea sa Volvo de location sur le bord de la route.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda-t-elle. Il y a un problème ?

— Tu ferais mieux de descendre, Tracey. Je ne plaisante pas, descends ! Tu finiras à pied.

— À pied ? Tu es fou ou quoi ?

— Sors de cette bagnole, dégage ! Dégage, avant que ce soit moi qui te foute dehors !

Cette dernière sommation incita la jeune femme à s’exécuter. Elle sortit en trébuchant et en proférant des insultes dignes d’un chauffeur routier. Il faisait froid, dehors. Elle croisa les bras pour se réchauffer, puis éclata en sanglots.

— T’es qu’un malade ! Tu sais quoi ? Je croyais qu’on était amis, lança-t-elle, furieuse, avant de s’éloigner d’un pas vif le long de la petite rue sombre de ce quartier résidentiel situé entre le Marriott et son propre hôtel.

Le Narrateur quitta à son tour la voiture et se mit à la suivre.

— Tracey, attends !

Il eut tôt fait de la rattraper.

— Hé, je suis désolé de t’avoir fait peur, Tracey. Je suis désolé, tu entends ?

Il lui tira une balle dans la gorge ; elle s’écroula sur le trottoir ; il lui tira une autre balle dans la tête.

Et cette fois, ça n’avait plus rien, mais alors plus rien de cool. Il ne s’était jamais senti aussi effrayé.

Parce que l’histoire était en train de prendre le dessus ; l’histoire s’écrivait d’elle-même, et l’histoire semblait se foutre de savoir qui trinquait.

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