Vampire trinken ex by Brown Carter

Author:Brown, Carter [Brown, Carter]
Language: deu
Format: epub
Published: 0101-01-01T00:00:00+00:00

7

Der Tag fing viel zu spät und mit einiger Verwirrung an. Mit dem Frühstück waren wir erst gegen Mittag fertig, und dann bestand Fran darauf, zum Busbahnhof zu fahren, um ihren Koffer zu holen. Als sie wieder zurück war, bestand sie ferner darauf, sich umzuziehen, und das kostete eine weitere halbe Stunde. In einem Mikrominirock tauchte sie schließlich aus dem Badezimmer wieder auf. Er war knapp sieben Zentimeter länger als mein Hemd, das sie am Abend zuvor getragen hatte. Diese sieben Zentimeter allerdings waren entscheidend; jetzt war es ein Anblick, der höchstens Minderjährigen unzuträglich war, pornographisch war er nicht mehr.

Als wir in Venice eintrafen, war es später Nachmittag geworden, und ich verstand immer noch nicht, was aus dem Rest des Tages geworden war.

»Was wollen wir jetzt tun?« fragte Fran. »Ich meine jetzt, da wir in Venice sind? Meinst du, es gibt hier Gondeln wie im italienischen Venedig?«

»Venice ist groß«, versetzte ich.

»Aber nicht so groß wie Los Angeles oder New York. Auch nicht so groß wie London und Paris. Es gibt viele große Städte, und die meisten sind größer als Venice, Kalifornien.«

»Ich meine«, gab ich ärgerlich zurück, »es wird einige Zeit dauern, ehe wir Roger Arlen finden.«

»Wieso?«

»Weil wir nicht wissen, wo wir mit der Suche anfangen sollen.«

»Wer weiß das nicht?«

»Du weißt es?« wimmerte ich.

»Natürlich«, erwiderte sie selbstzufrieden. »Er hat es mir gestern abend gesagt.«

»Davon hast du kein Wort verlauten lassen.«

»Du hast auch nicht danach gefragt.« Sie zuckte gereizt die Schultern. »Entweder weil du zu dumm bist, oder weil du nur an Sex gedacht hast.«

»Und wo ist er zu finden?« fragte ich mit erstickter Stimme.

»In der Bay Street. In einem Haus, das früher einmal als Lager gedient hat. Sie haben es für spottbillige Miete bekommen, sagte er mir.«

»Sie?«

»Er arbeitet dort mit einem anderen Mann zusammen, der Automobile herstellt.«

»Heißt der Mann mit Vornamen vielleicht zufällig Henry?«

»Er nannte keine Namen.«

»Bist du sicher, daß Arlen nicht Mobiles sagte?«

Sie ließ sich das durch den Kopf gehen.

»Vielleicht«, gestand sie widerwillig ein. »Aber wer hat schon von einem Mobile gehört? Was ist das überhaupt?«

»Ein Mobile ist nach Meinung vieler Leute ein Kunstwerk«, erklärte ich. »Mobiles hängen entweder von der Decke und schwanken im Luftzug, oder sie stehen auf dem Boden und werden mit Strom betrieben.«

»Willst du mich auf den Arm nehmen?« fragte sie. »Man müßte ja verrückt sein, sich so ein Ding in die Wohnung zu hängen.«

»Kann schon sein«, meinte ich. »Vielleicht würdest du jetzt netterweise den Mund halten, bis wir die Bay Street gefunden haben.«

Ungefähr zehn Minuten später hatten wir sie. In der Reihe heruntergekommener Häuser, die die Straße säumten, befand sich nur eines, das groß genug war, um früher einmal als Lager gedient zu haben. Die Fassade war leuchtend blau gestrichen, so daß es sich von den übrigen Gebäuden deutlich abhob — ein ewiges Denkmal des schlechten Geschmacks. Ich ließ den Wagen vor dem Haus stehen, und wir schritten über den Bürgersteig aus rissigem Beton zur Tür, die schief in den Angeln hing und halb offenstand. Dahinter befand sich eine Art Vorzimmer. Auf der Theke stand eine altmodische Klingel.

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