P. D. James - Adam Dalgliesh #014 - 2008 by Paciente-particular

Author:Paciente-particular
Format: epub
Published: 2013-03-06T05:00:00+00:00

LIVRO TRÊS

16-18 de dezembro

Londres, Dorset, Midlands, Dorset

1

Dalgliesh e Kate deixaram Stoke Cheverell antes das seis, uma partida planejada para bem cedo em parte porque Dalgliesh detestava ficar preso no tráfego pesado da manhã, mas também porque precisava daquele tempo a mais em Londres. Tinha de entregar à Yard uns documentos nos quais estava trabalhando, pegar a primeira versão de um relatório confidencial para acrescentar seus comentários e deixar um recado na mesa de sua secretária. Isso feito, ele e Kate percorreram em silêncio as ruas quase desertas.

Para Dalgliesh, assim como para muita gente, as primeiras horas das manhãs de domingo na City tinham um atrativo especial. Durante cinco dias por semana, o ar ali pulsava com tanta energia que era possível acreditar que toda aquela riqueza estava sendo gerada fisicamente, às custas de suor e exaustão, em alguma casa de máquinas subterrânea. Na tarde de sexta-feira, os motores paravam lentamente de girar, e observar os trabalhadores da City se derramarem aos milhares pelas pontes sobre o Tâmisa em direção às estações de metrô era ver naquele êxodo maciço menos uma questão de vontade própria do que de obediência a alguma compulsão secular. Nas manhãs de domingo bem cedo, a City, muito longe de se preparar para um sono prolongado, ficava parada em silêncio, à espera, aguardando a visita de um exército de fantasmas convocado pelos sinos a cultuar antigos deuses em altares cuidadosamente preservados e a percorrer as ruas silenciosas da lembrança. Até o rio parecia fluir com mais vagar.

Encontraram uma vaga a uns cem metros de Absolution Alley, e Dalgliesh deu uma última conferida no mapa, pegou seu kit de assassinato dentro do carro, e partiram rumo ao leste. Teria sido fácil deixar passar a exígua entrada calçada de pedras, encimada por um arco também de pedra e ornamentado demais para uma abertura tão estreita. O pátio calçado, iluminado por duas arandelas afixadas à parede que mal produziam uma penumbra digna de Dickens, era pequeno, com um pedestal no centro que sustentava uma estátua carcomida pelo tempo, possivelmente com algum antigo significado religioso mas agora pouco mais do que uma massa de pedra informe. O número 8 ficava do lado leste, a porta pintada de um verde tão escuro que quase chegava a ser preto, com uma aldraba de ferro em forma de coruja. Ao lado do número 8 ficava uma loja de gravuras antigas com uma bandeja de madeira em frente à vitrine, usada para expor mercadorias e agora vazia. Um segundo prédio era evidentemente uma agência de empregos refinada, mas que não dava indícios do tipo de empregados que esperava atrair. Outras portas exibiam pequenas placas envernizadas com nomes desconhecidos. O silêncio era total.

A porta tinha duas fechaduras de segurança, mas não foi difícil encontrar as chaves certas no chaveiro da srta. Gradwyn e ela se abriu com facilidade. Dalgliesh esticou a mão e encontrou o interruptor. Entraram em um aposento pequeno, de paredes revestidas de madeira e um rebuscado teto de gesso que exibia a data: 1684.

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