P. D. James - Adam Dalgliesh #003 - 1967 by Causas-Nada-Naturais

Author:Causas-Nada-Naturais
Format: epub
Published: 2013-06-07T04:00:00+00:00

16

A luz estava acesa na varanda do chalé, mas a sala quase totalmente às escuras. Sentado sozinho em frente à lareira que se extinguia, o inspetor Reckless parecia um hóspede que, sem ter certeza se é bem-vindo, economiza energia esperando assim cair nas boas graças de seu anfitrião. Quando Dalgliesh entrou, ele se levantou e acendeu uma pequena luminária de mesa. Os dois homens se encararam sob essa luz suave, mas inadequada.

“Está sozinho, senhor Dalgliesh? Por acaso teve algum problema para sair de lá?”

A voz do inspetor não traía o menor sentimento. Era impossível detectar na pergunta sem entonação qualquer crítica ou curiosidade.

“Consegui sair sem problemas. Decidi voltar a pé pelo penhasco. Como o senhor soube onde me encontrar?”

“Quando vi o chalé vazio, imaginei que o senhor e a senhorita Dalgliesh tivessem ido jantar em algum lugar por perto. Tentei primeiro a casa mais provável. Queria conversar com o senhor sobre alguns desdobramentos do caso ainda hoje, e não queria falar ao telefone.”

“Bem, pode falar. Quer beber alguma coisa?”

Dalgliesh achou quase impossível não imprimir à própria voz certo quê de alegre incentivo. Sentia-se tão pouco à vontade quanto um diretor de escola encorajando um promissor mas nervoso candidato a alguma prova. Reckless, porém, estava inteiramente à vontade. Os olhos escuros o fitavam sem qualquer indício de constrangimento ou servilidade. “Pelo amor de Deus, o que há de errado comigo?”, pensou Dalgliesh. “Por que não consigo me sentir à vontade com esse homem?”

“Por enquanto nada, obrigado. Pensei que o senhor fosse ficar interessado no parecer do legista que recebi hoje no início da noite. O doutor Sydenham deve ter passado a noite de ontem em claro com o cadáver. Gostaria de tentar adivinhar a causa da morte?”

“Não”, pensou Dalgliesh, “não gostaria, não. Essa investigação é sua, e eu gostaria muito que o senhor a solucionasse logo. Não estou com paciência para adivinhações.”

“Asfixia?”, disse ele.

“Causas naturais, senhor Dalgliesh. Ele morreu de enfarte.”

“O quê?”

“Não há dúvida. Tinha uma angina do peito agravada por um defeito no átrio esquerdo. Ou seja: tinha um coração bem ruim, e ele o deixou na mão. Não houve asfixia, nem envenenamento, nem qualquer sinal de violência a não ser pelas mãos decepadas. Ele não morreu de hemorragia, e não morreu afogado. Morreu três horas depois da última refeição. E morreu de enfarte.”

“E o que ele comeu? Como se eu precisasse perguntar!”

“Camarão frito com molho tártaro. Salada de alface com vinagrete. Pão preto com manteiga, queijo azul dinamarquês e biscoitos, tudo regado a Chianti.”

“Ficaria surpreso se ele tivesse comido isso em Monksmere”, disse Dalgliesh. “Essa é uma refeição típica de um restaurante londrino. Falando nisso, e as mãos?”

“Foram decepadas algumas horas depois da morte. O doutor Sydenham acha que podem ter sido retiradas na quarta à noite, e isso seria bastante lógico, senhor Dalgliesh. O banco do barco foi usado como tábua de cortar. O sangramento não deve ter sido forte mas, se quem fez isso ficou sujo de sangue, havia muito mar em volta para limpar tudo. É

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