Las Puertas De Anubis(v.2) by Tim Powers

Author:Tim Powers
Language: es
Format: mobi
Tags: sf_fantasy
Published: 2011-03-09T23:00:00+00:00

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Dentro de la mínima capacidad de alegría que aún conservaba, más parecida a un reflejo de insecto que a otra cosa, el joven sonriente se alegraba de que el dominio, que sobre él poseía el doctor Romany, no sólo le hubiera librado de la molesta carga del libre albedrío, sino que también hubiera convertido las incomodidades y malestares físicos en una abstracción. Sentía una remota conciencia de que tenía hambre y de que le dolían los pies y, aún mucho más lejos, le parecía notar una voz que aullaba aterrorizada en lo más hondo de su mente, pero el fuego de su conciencia había sido casi extinguido por un diluvio, cuyo fin era utilizar el vapor resultante para mover una máquina imposible de imaginar; las pocas ascuas que aún relucían eran incapaces de sentir nada, salvo una especie de anestesiada satisfacción al ver que, aparentemente, la máquina funcionaba.

Igual que el cochero, al cual se le ha instruido para que dé vueltas y vueltas alrededor de un edificio hasta que su cliente, listo por fin, salga del coche para llamarle con una seña, el joven sonriente empezó nuevamente con la primera línea de la página que había memorizado.

—Buenos días, buen hombre —dijo—. Soy lord Byron. ¿Puedo invitarle a una pinta? —El joven, que siempre sonreía, no llegó a oír realmente la respuesta del hombre, tan ahogada como si hubiera sonado detrás de un tabique muy grueso y distante, pero alguna parte de su cerebro, o quizá de la máquina, consiguió identificarla y eligió la réplica número tres—. Ciertamente, amigo mío... el sexto barón Byron de Rochdale. Heredé el título en mil setecientos noventa y ocho, cuando tenía diez años. Si está preguntándose, por ventura, sobre la razón de que un par del reino se encuentre en un sitio como éste, bebiendo con los trabajadores... pues bien, se debe a que pienso que son los trabajadores quienes forman este país y no los lores o la realeza. Yo diría... —A eso siguió la habitual interrupción, que exigía la réplica número uno—: ¡Posadero! ¡Una pinta de lo que desee beber este caballero! —La mano del joven, como un instrumento de alta precisión, sacó una moneda del bolsillo de su chaleco y la dejó caer sobre la superficie plana más próxima, mientras sus labios reanudaban la réplica número tres, exactamente donde antes la había interrumpido—. ¡Diría que esos hombres que nos gobiernan sólo por haber nacido en un vientre determinado deberían irse al infierno! Digo que el rey, y usted, o yo no somos mejores que los demás, y no me parece justo que algunos coman en cubertería de plata y no trabajen ni un solo día de sus vidas, mientras que otros, tan buenos como ellos, deben romperse la espalda trabajando duramente cada día, sin poder probar carne más que una vez a la semana. Los americanos han logrado desembarazarse de una sociedad tan artificial, los franceses lo intentaron y yo digo que nosotros deberíamos...

De pronto, se dio cuenta de que el hombre ante el que había estado pronunciando su discurso ya no estaba.

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