(Jack Taylor 02) La Matanza de los Gitanos by Ken Bruen

Author:Ken Bruen
Language: es
Format: mobi
Tags: det_police
Published: 2011-05-11T22:00:00+00:00

Me llevé el teléfono móvil a la cita. Muy pocas veces lo llevaba a ninguna parte. Tengo que salir más. Cuando suena, me pone de los nervios y me juro que «nunca más». Solamente Jeff, Sweeper y Keegan tenían mi número. Me daba una sensación artificial de control. Me vestí como para impresionar. Me puse la chaqueta de cuero, que ahora rechinaba. Un día de lluvia de Galway la dejaría como nueva. Camisa blanca y vaqueros desteñidos y muy suaves. Cuando te los pones, el cuerpo te lo agradece. Color hueso, entre piedra y desintegración. Luego, las botas Bally. Oh, Kiki.

Voy por la calle, dos policías vienen hacia mí. Entre los dos podrían tener veinte años. Dije en la jerga de Galway:

—Señores agentes...

Ellos dijeron:

—Señor.

¿Qué edad querían decir con eso?

Garavan's estaba agradablemente a tope. El viejo Galway todavía merodea por allí. Un viejo conocido dice:

—Jack.

Yo dije:

—Liam.

Nada más. La afabilidad irlandesa en todo su apogeo; es decir, completamente sobria. A mí me parece bien así. Laura estaba sentada al fondo, se levantó para saludarme. Llevaba puesto algo que solamente puede calificarse como una enagua. Se veía todo. Giró sobre sí misma. Yo dije:

—¡Guau!

—¿Es para tanto?

—Y para más.

Me pregunté, si se sentara, adonde iría a parar el vestido. Ella dijo:

—Le llaman un vestido tubo.

—No voy a discutir eso.

A mí me parecía más bien un pañuelo, pero bueno. Ella olía estupendamente y se lo dije. Respondió:

—Es de París.

—Eso está claro. ¿Qué vas a tomar?

—Metz.

Pensé que estaba de coña, pregunté:

—¿Estás de coña?

—No, es lo que tomo siempre.

—Eso es lo que beben los borrachos, cien por cien a prueba de bombas.

No entendía nada, dijo:

—Viene en una botella plateada con una especie de aguardiente y naranja, dice Metz en letras negras.

—Ah.

Sintiéndome como un idiota, me acerqué a la barra. Había estantes enteros con ese producto, junto con todos los demás combinados de refresco y alcohol. Un auténtico horror. Volví con eso y una cerveza y pregunté:

—¿Necesitas un vaso?

—Oh, no, por Dios.

Cuando yo era joven, bebías de la botella porque no había vasos. Sonó el móvil. No pensaba responder, pero ¿y si Sweeper estaba herido? Era Jeff; su voz expresaba dolor.

—Jack.

—Jeff, ¿cómo va todo?

—Cathy ha dado a luz.

—Ah, qué bien. ¿Ella está bien?

—No lo sé. ¿Podrías venir?

—Enseguida.

Se lo dije a Laura. Ella preguntó:

—¿Niño o niña?

—Eh...

—¿Cuánto pesa?

—Eh...

—Jack...

—Joder, Laura, eso son preguntas de mujeres, a los tíos nunca se nos ocurre preguntar esas cosas. Al menos no a ninguno que yo conociera.

Ella dijo:

—Será mejor que vayas.

—¿Y qué pasa contigo?

—¿Puedo esperarte en Hidden Valley?

—Por supuesto.

Le di las llaves. Vio la medalla milagrosa, preguntó:

—¿Eres devoto de la Virgen?

Mujeres irlandesas, siempre alucinas con ellas. Compaginan una mezcla de realidad descafeinada y sencillez enternecedora. Justamente cuando ya te has hecho una idea de cómo son, te dejan pasmado. Respondí:

—Me la regaló Jeff.

—Entonces el niño estará bien.

Se inclinó sobre mí, me besó en los labios y dijo:

—Estoy enamorada de ti hasta las cachas.

Como he dicho, te dejan pasmado.

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