Das Bienenmaedchen by Rachel Hore

Author:Rachel Hore [Hore, Rachel]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 3838724712
Publisher: Bastei Luebbe
Published: 2013-08-15T22:00:00+00:00

Es war fast zwei, und Beatrice machte sich gerade fertig, um ins Bett zu gehen, als sie hörte, dass Angies Vater zurückkam. Sie warf sich einen Morgenmantel über, den jemand hinter der Tür hatte hängen lassen, und ging nach unten. Michael Wincanton stand im Salon und goss sich etwas Brandy ein. Er ging auf sie zu.

»Beatrice! Hab verdammt lange gebraucht, um nach Hause zu kommen. Es tut mir so leid. Wie geht’s ihr?«

»Angie hat eine leichte Gehirnerschütterung. Und der Doktor hat Mrs Wincanton ein Beruhigungsmittel gegeben.«

»Großer Gott, Oenone war doch nicht auch da, oder?«

»Nein, nein.« Sie erklärte kurz die Umstände.

»Was für eine Erleichterung, dass Angie außer Gefahr ist. Als ich die Nachricht hörte, bin ich sofort zum Leicester Square gegangen. Schlimme Sache. Überall auf dem Platz Blut und Tränen. Ich hab mehrere Burschen gesehen, die ich kannte. Einer suchte nach seiner Tochter. Und er hat sie gefunden, unglücklicherweise.«

Völlig erschöpft und den Tränen nahe sank Beatrice auf das Sofa. Michael kam herbei und setzte sich neben sie. Er roch nach Brandy und teuren Zigarren. Sie zog den Morgenmantel enger um sich.

»Da drin waren noch ein paar andere Freunde von mir«, brachte sie mühsam hervor. »Ich kann es kaum ertragen, daran zu denken … Tot, alle beide.«

»Mein liebes Mädchen«, sagte er und legte seine Hand auf ihr Knie, was möglicherweise eine tröstliche Geste sein sollte. »Es tut mir so leid. Hier, trink einen Schluck, um dich zu beruhigen.«

Er reichte ihr sein Glas, und sie nippte ein paarmal daran. Er schmeckte scheußlich, doch schon bald spürte sie die entspannende Wärme des Brandys. Michael Wincanton begann sanft ihr Knie zu streicheln. Sie bekämpfte die Versuchung, sich an ihn zu lehnen, und dachte an Guy.

Die Hand bewegte sich ihren Oberschenkel hoch.

»Nicht«, sagte sie und drehte sich von ihm weg. »Angie schläft jetzt. Und ich übernachte im Gästezimmer – ich hoffe, das geht in Ordnung. Ich werde sie hören, falls sie mich braucht.«

»Natürlich, natürlich«, sagte er. Immer noch war er sehr nahe bei ihr, eine mächtige, verstörende Präsenz. »Ich muss dir danken, Beatrice. Heute Nacht warst du eine gute Freundin.« Seine Stimme war leise und schmeichelnd, doch es gab darin auch noch etwas anderes: Aufrichtigkeit. Beatrice war überrascht.

Michael Wincanton hatte ihr als Person nie besonders viel Aufmerksamkeit geschenkt. Sie war sich bewusst, dass die Art, wie er sie jetzt anschaute, genau die Art war, wie er die meisten Frauen betrachtete – als ob er abschätzte, wie sie nackt aussähen. Und sie wunderte sich nicht, dass die Frauen darauf reagierten. Ihr Körper war sich der Anziehungskraft dieses Mannes nur zu sehr bewusst, doch sie würde sich ihm niemals hingeben.

»Weißt du, du hast dich sehr verändert, Beatrice, wenn ich das sagen darf. Bist aus dir herausgekommen. Du warst immer so ein schüchternes kleines Ding. Offen gesagt, konnte ich nicht verstehen, was meine Frau an dir fand. Das ist das einzige Gute an diesem verfluchten Krieg: Er bringt das Beste in den Menschen zum Vorschein.«

»Das Beste und das Schlimmste«, sagte Beatrice, die ein wenig erstaunt von seiner Ehrlichkeit war.

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