Fuck machine: Storys by Charles Bukowski

Author:Charles Bukowski [Bukowski, Charles]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 9783596158430
Google: J5zJPAAACAAJ
Amazon: 3596158435
Publisher: Fischer
Published: 2003-05-14T22:00:00+00:00

* * *

Zwölf fliegende Affen, die nicht richtig kopulieren wollen

Es klingelt, und ich mache das Fenster neben der Tür auf. Es ist Nacht.

»Wer ist da?« frage ich. Schritte nähern sich dem Fenster, aber ich kann kein Gesicht sehen. Ich habe zwei Lampen über der Schreibmaschine. Ich knalle das Fenster zu, aber da draußen wird gesprochen. Ich setze mich an die Schreibmaschine, aber da draußen wird immer noch gesprochen. Ich fahre hoch und reiße die Tür auf und brülle:

»ICH HAB EUCH SCHWANZLUTSCHERN DOCH GESAGT, IHR SOLLT MICH IN RUHE LASSEN!«

Ich sehe mich um, und da steht ein Kerl unten an der Treppe, und ein anderer Kerl steht auf der Veranda und ist am Pissen. Er pißt in einen Busch links von der Veranda, steht da an der Kante der Veranda, und sein Pißstrahl geht nach oben, und dann im Bogen mit dickem Schwall hinunter in den Busch.

»Hey, der Kerl da pißt in meinen Busch«, sage ich. Der Kerl lacht und pißt weiter. Ich packe ihn an der Hose, hebe ihn hoch und werfe ihn, der immer noch pißt, über den Busch hinaus in die Nacht. Er kommt nicht wieder. Der andere Kerl sagt: »Warum hast’n das gemacht?«

»Mir war halt danach.«

»Du bist betrunken.«

»Betrunken?« frage ich.

Er geht um die Ecke und ist verschwunden. Ich mache die Tür zu und setze mich wieder an die Maschine. Also schön, ich habe diesen wahnsinnigen Wissenschaftler, er hat Affen beigebracht zu fliegen, er hat elf Affen mit diesen Flügeln. Die Affen sind sehr gut. Der Wissenschaftler hat ihnen sogar beigebracht, um die Wette zu fliegen; um diese Wendemarken rum, ja. Nun wolln wir mal sehn. Muß das gut machen. Um eine Geschichte loszuwerden, muß man was vom Ficken bringen, wenn möglich viel davon. Besser, ich mach zwölf Affen, sechs Männchen und sechs von der andern Sorte. Also schön. Da haben wir sie. Das Wettfliegen hat begonnen. Da fliegen sie um die erste Wendemarke. Wie soll ich sie zum Ficken bringen? Seit zwei Monaten hab ich keine Geschichte mehr verkauft. Hätte in dem gottverdammten Postamt bleiben sollen. Na schön. Da fliegen sie also. Um die erste Wendemarke. Vielleicht fliegen sie einfach davon. Ganz plötzlich? Wie wär das?

Sie fliegen nach Washington, D. C., hängen am Capitol rum, lassen Scheiße auf die Leute fallen, pissen auf sie runter, schmieren ihre Scheiße ans Weiße Haus. Kann ich einen Scheißhaufen auf den Präsidenten fallen lassen? Nein, das ist zuviel verlangt. Okay, sagen wir, einen Scheißhaufen auf den Außenminister. Es werden Befehle erteilt, sie vom Himmel zu schießen. Das ist tragisch, nicht?

Aber was ist mit dem Ficken? Na schön. Bitte sehr. Das muß noch rein. Mal sehn. Okay, also zehn von den armen kleinen Dingern werden vom Himmel geschossen. Nur noch zwei sind übrig. Ein Männchen und eins von der andern Sorte. Aber wo stecken sie nur? Sie scheinen unauffindbar. Bis eines Nachts ein Polizist die Runde durch den Park macht, und da sind sie, die letzten zwei, mit angeschnallten Flügeln, und ficken was das Zeug hält. Der Polizist kommt heran. Das Männchen

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